Тот, кто писал

А нынче все стали толковать слова
А нынче все знают, что можно говорить, что нельзя
Идут по белым душам,  чавкая чёрной грязью
Идут  по кругу  и метят в углы ядом
Толкутся в ступе кровожадных  снов, вылезают  из сновидений
Все знают  всё о словах, лишь поэты одни не знают

А когда у того, кто пишет, а не судит слова
Снова прошла ночь без сна
Ему некогда думать, что скажут  те, кто проспал до утра
А утром,  как ворон с крыши,  слетел  клевать посеянные зёрна
Тому,  кто пишет не до него, ночь принесла вдохновенье
Села рядом и молча смотрела, а он не отрываясь писал, писал..

И  Луна ему сестра, и ночь подруга, и далёкий вой волков
Говорил  своим воем,  пиши – эта ночь  собрала нас не для снов
И каждая ночь не похожа ни на одну, сегодня пришла другая
Она рядом с тобой сидит и молчит, а мы чувствуем – плачет
Повёл плечами за окном рассвет,  осторожно подкрался
Понял без слов ночной жест, - пока не допишет не приближайся

А перо снова  ткнулось, разлило   чернила, 
скрип по бумаге, как вздох тишины
Поэту всегда  часто строк не хватало,
а строкам в поэтах не хватало души
У него есть от жизни дар  миловать
У молитвы есть дар помочь исцелить
У него за спиной, ночь, заметила крылья
Не поверила – разве возможно  крылья за ночь отрастить

И  просительный  взгляд рассвета за окнами
Умолял ночь – поторопи
Время выходит и снисходительность мне оно не простит
Не касаясь земли ветер шёл спотыкаясь
Щуря спросонья  глаза об углы
Волки  смеясь  выть  Луне прекратили
Тёрли  шкуры о ночь,  благодарность  у волков в крови

А тот, кто писал и не заметил, как ночь  осторожно ушла
В его голове всё просветлело, он слышал, как пела душа
В наваленной банке из - под консервов нашёл пожирнее бычок
Дым табака привычно забрался  спать на потолок
И тому, кто писал,  насрать абсолютно, что скажет на утро сноб
В его голове снова новые мысли, он новую ночь подождёт