Поля

Бесконечные вёрсты.
Поля, поля...
Небо сыплет извёсткой.
Всё до бела.
И метели, метели...
Не видно зги.
Небо душу разделит
на раз, два, три...
И озябшие пальцы.
Белеет лёд.
Ничего не осталось
на этот счёт.


Рецензии