Мир состряпан, но не мной.
Рецептурно не продуман.
Он как торт, за слоем слой.
Создан кем-то вряд ли умным.
И для нас не весь съедобен.
Иногда пропитан ядом,
Часто добр, но чаще злобен.
Он такой, он с нами рядом.
Мы к нему приспособленцы,
Но обученные гадить.
В комуналку подселенцы,
Не умеющие ладить.
Писи-миси-тичное
© Copyright: Алексей Ченко, 2020
Свидетельство о публикации №120010800036
Свидетельство о публикации №120010800036
Рецензии
