Усыпан день простудой поминутной.
Дольками взглядов,
Где шеи кружат,
В водовороте брошенных вещей…
И дирижёр смыкает кисть,
Скрипач смычок,
На струнах пальцы,
В тонком плаче.
А хор поёт:
«Хвала всем дням – халве,
Как сладок жест,
Что на конце стрелы,
Лишь указав всем место:
Стоять и думать
В вечном сне…
В водовороте брошенных вещей...
© Copyright: Юрий Баштанник, 2020
Свидетельство о публикации №120010802901
Свидетельство о публикации №120010802901
Рецензии
