Сюрреализм. Тревожный сон в лесу

Тебя забыли все. Возможно даже Бог.
И самому себе ты тоже ни к чему.
Ты умер? Просто отключил дивайсы.
И надоело нюхать перегар и смог ...
Заблудишься в тайге, поёшь романсы.
Свобода грешному уму!
Себе ты слушатель и критик, и поэт.
И верный друг в объятьях Бахуса
уснувшего с полудня Санчо Пансы.
Ты далеко не Афанасий Фет
и не Иван Тургенев тем туманным утром,
роса падёт на землю перламутром,
проснёшься, не найдя ответ,
такая вот приснилась брахмапутра ...
Уж вечер близится, а Германа всё нет!
Сюрреализм! Игра дурманом замутнённого ума!
И чупакабры след вокруг костра как будто ...
Тройка, семёрка, в рукаве измятый туз,
пропущен был момент финальной схватки.
Но если тебя нет, уже не скажут - трус,
и, Господу хвала, с усопших взятки гладки!
В кого ты был влюблён? А помнит ли она?
Помилуй Бог, во сне явится хладным трупом!
Сильны объятья призрачного сна,
И россыпь звёзд венчает неба купол.
Вечерняя роса бодрит полёт стрелы,
запущенной в меня рукой Амура,
предупреждён был резким звуком тетивы
и страсть любовная столь счастливо минула.
Сон, вызванный картиною Дали,
минутой до пчела кружит вокруг граната ...
Дневные сны столь взбалмошно коротки!
О, как давно я не был в Тиволи!
Да полно врать! Ни разу!
Есть билет с открытой датой.
Икра. Матрёшка. Балалайка а ля рюс ...
И окончательно взбодрюсь
стаканом русской водки!

13.04.2018 г.