О Родине

ТЕСНО МНЕ

Мне тесно в рамках клиповых творений –
новейшим временем раздробленных картин.
Желаю я по щучьему веленью
среди грошей – сияющий алтын:
светила древнего увидеть восхожденье,
как исподволь, спокойно и щедро,
в объятиях земного притяженья
оно проистекало на добро.
В его лучах дышали крины сельные,
до горизонта длился нивы клин...
Не мигами, но долгими неделями
слова-колосья зрели, и былин
роскошное и медленное дление
веками славило героев – соль земли.
О грусть моя – моё стихотворение,
продлишься ли?..

2015

МОНОЛОГ СТРАННИЦЫ

Простите старую, простите странную,
все мои странности – от дней седых.
По миру странничать не перестану я,
родною вехою – над крышей дым.

Иду по кромочке пустого поля я,
в низинах стелется густой туман,
и дума странная: землёю голою
горжусь от глупости иль от ума?

А впереди стоят седые стражники –
дымы над крышами, как искони.
– Не надоело ли тебе бродяжничать? –
меня, усталую, зовут они.

Пройти околицей стараюсь мимо я,
углы заветные так и манят.
Прости же странницу, сторонка милая:
былины древние – не для меня.

Не за тесовыми теперь воротами,
а за железными таится страх.
Моя история вспять не воротится.
Судьба начертана на небесах...

2012, 2021

*    *    *

На Киевской Руси лютуют ветры,
накликивая древнюю вражду,
и братья, словно бешеные вепри,
от ненависти дьявольской ослепли –
забыли, как в черешневом саду
их дедов мать единая растила,
и зрела их воинственная сила
противу чужеземного врага,
и доля общая была им дорога.

А по Днепру в ночную тень Купалы
венок моей прабабки уплывал,
и расцветал её румянец алый.
Над русскою землёй заря вставала,
и горизонт пылал кроваво-ал,
и повторял братоубийца Каин
за все века не пройденный урок.
…Не допусти! – молитвенный  венок
я по реке забвения пускаю…

2015

НЕ БЫВАЕТ СЛУЧАЙНОСТЕЙ

Тихие зори затмились громовыми.
Значит ли это, что сменится мовою
русская речь за извилистым Доном?
Не подчиняясь небесным законам,
сменится братство кровной враждою,
Киев не будет знаться с Москвою,
и запылают хаты и избы
на территории бывшей отчизны.

Я, полукровка, зачата слиянием
древних потоков. Стою, осиянная
давней родительской светлой любовью,
и над моей деревенскою кровлей
тихою сапой сгущаются тучи.
Теплится в сердце надежда на случай,
но не бывает случайностей в небе
…маковки чешет истории гребень.

2015

РЕКВИЕМ ПО БРАТЬЯМ

Не чёрные груши, но чёрные бомбы
висят над землёю и пахнут войной.
О чём бы ни думать, ни плакать о ком бы –
чужим остаётся по крови родной.

И души взмывают повзводно, поштучно
над краем, богатым кровавой судьбой,
и красным рыдают чернильные тучи
о тех, кто уже не вернётся домой.

И баба зайдётся в безудержном вопле,
другая – на долгие дни замолчит.
И мёртвое солнце хозяйствует в поле,
и прочь от земли улетают грачи.

2015

*    *    *

Бесталанная эпоха –
все таланты на Руси
со времён царя Гороха
ветер выкосил.

И гуляют по простору
три лихих богатыря;
болтуну, шуту и вору –
право козыря.

Терпеливые Иваны
ждут-пождут времён иных.
Только ямы да канавы…
Где же воины?

Тройка Русь – загадка наша –
прямиком летит в кювет,
а народ поёт и пляшет
да, черпая лаптем кашу,
всё безмолвствует.

2015

*    *    *

Над родной стороной
ветер воет хмельной
роковым колокольным сполохом.
Сын славянский во мгле,
припадая к земле,
силу пьёт затянувшимся вдохом.

Только дикий простор
от морей и до гор,
вдаль и вширь – за дорогой дорога.
Снова русскую рать,
помолясь, собирать
и надеяться снова на Бога?

2016

*    *    *

Блажен, кто посетил сей мир
В его минуты роковые…
Фёдор Тютчев

Упустили шанс тишины,
видно, доля наша такая.
Близкий отзвук страшной войны
зверю древнему потакает.

И уже на хребтине шерсть
дыбом встала, из пасти – пламя.
Шесть, и шесть, и ещё раз шесть
высекает  ужас из камня.

Не рыдайте, матери, зря,
не считайте добычу смерти –
встал терновый венец Царя
новым солнцем над круговертью.

Мы готовы – и тем сильны,
счёт настал роковым минутам.
Сквозь пожар мировой войны
пробивается новое утро…

2015

КРУГОМ ТРЕВОГА

Опять капель. Природа обнищала
на зимнюю былую благодать,
снега устали землю прикрывать
белёсыми дырявыми плащами.

Опять в эпилептическом припадке
зима сбивает ритмы и чудит,
и,  нарушая старые порядки,
растит под крышей острый сталактит.

Он целится в подтаявшую рану
на ледяной поверхности ведра,
как будто отвоёвывает право
рождаться в середине декабря.

Разверзлась деревенская дорога,
и, тишиной прикрывшись до поры,
молчат осиротелые дворы
…кругом агрессия… кругом тревога.

2015

ДЕРЕВЕНСКИЕ СУМЕРКИ

Отсеял снег, и сумерки застыли.
Фонарь зажёгся – атрибут жилья,
и отблеск древней затаённой были
тревожно отразила колея.
Прошёлся ветер, в темноте взметая
с сиротских крыш холодный снежный дым,
и ни шагов, ни голоса, ни лая –
деревня затаилась, как больная
в предчувствии неведомой беды…

2018

*    *    *

Ну, что тревожишься?
Тебе не всё ль равно,
что где-то на другом краю деревни
у деда Фёдора с утра болят колени,
а у соседа ночи напролёт
горит окно – он долго не уснёт,
пока не сварит наркоту, не словит кайф.
Печалится забытый всеми край,
и благоденствие ему уже не снится.
…Как быстро метит смерть
безрадостные лица.

2015

*    *    *

Мне надоело быть умной,
дурочкой стать хочу,
чтобы пробраться бесшумно
мимо кривых лачуг,
мимо гнилых заборов
и опустевших дворов,
мимо пьянчужки Егора,
который с утра «готов»,
мимо инсультной Тоси 
(без слёз ни встать, ни лечь),
мимо Петра, что бросил
старую кошку в печь,
даже детишек мимо,
приезжих из городов,
таких нарядных и милых,
мучающих щенков.
Только куда мне деться –
от жизни не убежишь,
мне бы вызвать из детства
добрые миражи.
Стану у старой калитки
и помолюсь без слов –
любит Господь молитвы
плачущих дурачков.

Тлеет над стойбищем древним
кострище из облаков.
Лазарем четырёхдневным
духи печных дымов
взвились, полные жизни,
привыкшие воскресать,
и полетели избы,
подвешены к небесам…

2015

БАЛЛАДА О ДЕРЕВЕНСКОМ ПЬЯНИЦЕ

Светит месяц, ночь ясна;
Чарка выпита до дна.
Александр Пушкин. Похоронная песня

Ветер дыры крыш убогих
снегом в ночь запорошил.
Из нетопленной берлоги
Петя, местный старожил,

с перепою лишь к обеду
вылезает на крыльцо,
согреваясь худо-бедно
стародавним пальтецом.

Тянут жилы, ноют кости –
ни согнуться, ни присесть.
Он бредёт к соседке в гости,
чтобы выпить и поесть.

Та уже опохмелилась,
глазом-бусиной косит:
– Ну, скажи ты мне на милость,
ты кода-нить будешь сыт?

Я тебе не ларь бездонный,
у самой два сына пьют,
и не в дом, а всё – из дома.
Был да вышел твой приют.

Слово за слово – до драки,
брань пожёстче «дурака».
На подмогу господарке
два подвыпивших сынка.

Травит бывшая подруга
псом голодного Петра.
Верный страж под злую ругань
гонит гостя со двора.

Ветер стынет от озноба
необузданных страстей
и глядит сторожко в оба
то на пса, то на людей.

И понять не может ветер:
кроме шкуры, чем ещё
отличается от «деток»
одичалое зверьё?

Бедолага Пётр обратно
тащится ни жив, ни мёртв,
снегом до мозгов захватан,
ветром до костей истёрт.

И у самого крылечка,
никому ни сват, ни брат,
падает... Оплывшей свечкой
еле теплится закат.

Утлой лодкой уплывает
в полусумраке крыльцо.
Светлым призрачным овалом
стынет Петино лицо.

...Голос милый: "баю-баю",
рук молочное тепло,
и макушку, словно раем,
поцелуем обожгло.

2015

*    *    *

Оцепенела,
заледенела округа
под тощими снегами,
и люди немногие,
что ещё обитают здесь,
замурованы в молчаливых избах.
Только изредка
хлопнет за рекой выстрел охотника,
и в ответ залает собака.
Доживают старожилы свой век,
уткнувшись в иллюзию жизни
на пёстрых экранах,
забывая прошлое.
Может,  оно и к лучшему?..

2015

СТЕРХ

Север метелью лютой
наши края накрыл.
В споре ветров как будто
стон журавлиных крыл.
Редкий случайный путник,
мыслям теряя счёт,
русской судьбой опутан,
эту судьбу клянёт.

А мне подглядывать любо
в узкую прорубь окна,
как ветер с лёту пригубит
завьюженного вина
и – ну буянить по скатам,
венцом увенчивая,
а мне опорою – хата
моя бревенчатая,
а мне оградою – стены,
пропитанные добром,
и путь в небеса метельный...
Очищенным серебром
там, у звёздной околицы,
чтобы печаль избыть,
вызванивают колокольцы
песнь великой судьбы,
и белоснежным стерхом
Русь – надежда моя –
радостно кличет сверху,
нам не ведомая.

2016

ЗИМНЯЯ РАПСОДИЯ

Отдёрнула шторы –
прохладой махровой
пахнул окошка
залепленный глаз,
в другом окошке
белые долы
крыла распахнули
в предутренний час.

Ах, если б не снежные
эти просторы,
не эти безбрежные
светы с небес,
не вынести мне бы
в убогой деревне
без тайных укоров
безмолвия крест.

2016

ЗИМНИЙ РАССВЕТ

Полуночные звёздные стразы
в небесах устали блистать.
За восточным окном не сразу
обозначилась благодать.

Заиграл после ночи суровой
над деревней рассветный флаг,
голубые тени сугробов,
не спеша, сползают в овраг.

И лучей золотистая щётка
гриву ночи сводит на нет.
Нарождается розовощёкий,
пышнотелый младенец-рассвет.

2016

*    *    *

Какая роскошь – русская зима!
Особенно, когда живёшь в деревне.
Сбежав от суетливого ума
в места, отмеченные древней,
седой ненарушимой тишиной,
невольно ощущаешь в бренном теле
живые токи предков по одной,
подспудно ожидаемой, примете…
О, эти искры снежной канители,
протянутой меж небом и землёй
наискосок! И незаметный ветер
едва колеблет, словно струны, их,
полуденный вызванивая стих.

2016

МАРТОВСКИЙ ЭТЮД

Падает с неба чистого
сноп весёлых лучей,
хлопья белыми листьями
слетают с ветвей,
скудеет убор горностаевый –
подарок метельных ласк –
и вовсе истаивает
в полуденный час.

2016

СНЕГ В АПРЕЛЕ

Снова снег пошёл – в апреле! –
это зимушка-зима
запоздалою метелью
выметает закрома.

Но уже не так, как прежде,
ветер крутит вензеля,
и не жаждет вихрей снежных
отдохнувшая земля.

Потому что жаркий лучик
выдал солнечный аванс –
поцелуй душисто-жгучий,
словно южный ананас.

Белизною еле-еле
устилает землю снег.
Ей же снится синь и зелень,
и весны весёлый смех.

2015

ВЕСЕННИЙ РАЗЛИВ НА РЕКЕ ЛУХ

Красота в обнимку с тишиной
завладела миром заоконным.
За моей янтарною стеной
правят справедливые законы.

Оживает травяной покров.
На шершавой прошлогодней коже
проступает сок – земная кровь,
вовсе с человеческой не схожа.

Так вступил разлив в свои права,
властелин на полторы недели,
а его крутая голова
облаками белыми седеет.

Он священный ритуал вершит,
небо опрокидывая в воду.
…Соберу духовные гроши
оплатить крещенье небосвода.

2017

СЕГОДНЯ НОЧЬЮ

Луг просыхает, маревом объят.
Вода ещё сверкает по низинам
и, отражая неба жаркий взгляд,
земле дарит растаявшую зиму.

А в нижних этажах таится стынь –
былых побед продрогшая основа.
Упрямая зима, ну, что же ты
упорствуешь и посылаешь снова

бродяжить по ночам холодные ветра,
студить набухшие деревьев почки?
Уходит в прошлое твоя пора
и окончательно уйдёт сегодня ночью.

2018

И НАЧНЁТСЯ ВСЁ СНАЧАЛА

Луч пытается пробиться
через тень и через звук,
через цок безвестной птицы,
через дятла перестук.

Куст калиновый извивы
голых веток распластал,
он для птичьих переливов
приготовил нотный стан.

В ожидании премьеры
всё трепещет, всё дрожит
и без удержу и меры
бесконечно хочет жить.

Сквозь ветвистую патину
синий светится батист,
и на стропах паутины
виснет лист-парашютист.

Это прошлого сезона
незадачливый жилец.
Ветер дунет – он от клёна
оторвётся, наконец.

И по этому сигналу
брызнет почек фейерверк,
и начнётся всё сначала:
кто-то вниз…
                а кто-то – вверх!

2017

*    *    *

Два дня, два чудесных дня –
и роща вся в изумрудах.
Земля ожила, и всюду
шум, шевеленье, возня.
Бабочки, пчёлы, шмели –
все озабочены жизнью,
о судьбах зелёной отчизны
у них душа не болит.
Они ведь знают, что всё
идёт по законам неба:
без разрушения гнёзд,
без гибели муравейников,
без заложников и смертников
и прочего бреда…

2017

РУСЬ-ОТРОКОВИЦА

Земля моя, страдалица моя,
сыздетства призванная кровью умываться,
в каких уму не мыслимых боях
необоримое ковалось братство?

Тебя, необъяснимую, клянут,
непонятой живучести дивятся,
а ты, познав суровый Божий кнут,
кнутом истории привыкла называться.

Твой несчастливый високосный год
в масштабе вечности веками длится.
…Когда-нибудь, я знаю, он пройдёт,
твой «трудный возраст», Русь-отроковица.

2016

*    *    *

Всё реже считаю года,
всё чаще читаю пророков,
а времени сытый удав
всё медлит.
До судного срока
осталось всего ничего…
Мы словно хороним кого-то:
я – память,
а время – богов,
упавших в земное болото.
В обочины пёстрый коллаж,
не вклеились, не врисовались,
но их пикниковый кураж
на времени шрамы оставил.
Всё больше сгущается жуть,
теряется правда простая.
В пророков всё чаще гляжу,
всё реже поэтов листаю.

2016

ПОЧЕМУ Я НЕ ЧИТАЮ ГАЗЕТ

5 марта 1953 г. – смерть Сталина

Учительница с красными глазами
вела урок рассеяно и вяло,
и нам на преданность сдавать экзамен
в ближайшую неделю предстояло.
Портрет вождя смотрел со всех газет,
но мне не плакалось в двенадцать лет.

14-25 февраля 1956 г. – ХХ съезд КПСС

Четвёртую весну страна встречала
без прежнего вождя и без печали.
Во всех газетах «палача» клеймили,
и я поссорилась с подружкой Лилей.
Понятно было мне в шестнадцать лет –
плевать неблагородно в мёртвый след.

Сегодня

Всё продолжается мышиный бой
в газетном месиве вражды и лести,
забыв как будто, что вершит судьбой   
помимо нас Божественный Гроссмейстер.
Набравшись мудрости на склоне лет,
я не читаю никаких газет.

2017

ДИКАЯ МЫСЛЬ

Русские хорошо умеют
только пить и воевать.
Из разговора с иностранцем

Дорогами кривыми и косыми,
выигрывая непрестанный бой,
алкоголизма призрак по России
всё бродит, агрессивный и тупой.

Мы смотрим в чёрно-белые экраны
на юных погибающих отцов:
война – незаживающая рана,
война глядит с укором нам в лицо.

Хотим больное обмануть сознанье,
вину пытаясь на судьбу свалить,
лопочем в собственное оправданье:
им воевать, а нам досталось пить.

Но проступают огненные знаки –
грядущее выписывает счёт…
И дикая приходит мысль, однако,
что нас война одна лишь и спасёт.

2016

ВМЕСТО РЕКВИЕМА

Я врастаю в русскую почву
на исходе своих годов.
Умирает деревня ночью,
а к утру катафалк готов.
Не с плюмажем на конской сбруе
(здесь коней давно извели) –
грузовик гробы караулит,
бортовою цепью звенит.

Только лапы еловых веток –
роковая роскошь беды –
провожают с этого света,
в основном, уже молодых.
Стариков спровадили прежде,
и последний из могикан
опрокидывает надежду,
и опять – до краёв стакан.

Мне же чудится, что Россия
расползается вся по швам.
Да неужто нас пересилил
вавилонский бедлам?
Ухожу, как монах-отшельник,
в дебри русского языка
…в знак спасения лапы елей
мне кивают издалека.

2016

*    *    *

Чем ты можешь меня удивить,
современник российской глубинки?
К дикой яблоне штрифель привить,
смастерить из берёсты корзинку,
райских птичек на русскую печь
поселить, разукрасив цветами.
…Только русская дивная речь
не воскреснет живыми словами.

2015

МОДНЫЕ СЛОВА

Гул вселенной – ценность вечная,
шум эпохи – преходящая.
Завивается колечками
береста, пылая в печке, но
жар даёт, пока горящая,
а сгорит – зола чадящая.

Те слова, что нынче модные,
речь отцов обезобразили.
Прорастёт сорняк, но года не
промелькнёт – другие слоганы
приблудятся к нам с оказией,
а поэтов словно сглазили.

Вдохновляясь однодневками,
водружают их над крепостью,
нам завещанною предками.
Года два – и нет ни древка, ни
лоскутка от «современности».
Только гул вселенской вечности…

2015

СЛОВЕСНОЕ БЕЗУМИЕ

Заткните кляпом рот певцу ретивому,
меняющему смыслы на бессмыслицу!
Поймать мечтает жалкая рептилия
в воде болотной золотую рыбицу.
В угоду моде слово перекошено:
чем вычурнее речь, тем проще в лидеры,
и увязает стих в словесном крошеве,
и исчезает чудо ясновиденья.

Помимо моды льёт светило древности
потоки радости на живность разную,
и эта живность отвечает ревностно
на языке естественного разума.
Под шум листвы пичуги пересвистами
друг другу новости доносят важные,
плоды роняет яблоня ветвистая
со стоном облегчения, и слажено
летят жужжащие пчелиные разведчики,
друг другу сообщая направление, –
и так из года в год, во веки вечные…

И только обезумевшему «гению»
приходит в голову гармонию ломать.

2020

*    *    *

Скрежет, грохот, лязг – язык эпохи.
Вздохи, стоны, плач – эпохи фон.
Смрадных слов матёрый эскадрон
разъедает дух, подобно блохам.

Как юродивой на пире короля,
мне бы смирно собирать объедки,
но бунтует память древних предков,
но гудит сполохами земля.

На пригорке без забот и слёз
мне б сидеть, блаженно улыбаясь,
но бредёт сосед мой, чертыхаясь,
от  всегдашней пьянки нетверёз.

Что могу уже, как лунь, седая?
Я не воин, даже не трибун
…отпускаю, время обгоняя,
необъезженных стихов табун.

2015

*    *    *

Хорошо быть зябкою тростинкой у воды,
тонкой дикой яблоней, роняющей плоды,
хрупкой струйкой дождика, сверкающей в лучах,
мерным стуком ходиков, лелеющим очаг.
Хорошо, под звёздами устраивая быт,
в мире, дивно созданном,
просто быть.

2015

ПРОЩАНИЕ

Вырвался луч из острога
ноябрьских угрюмых туч.
Землю ласково трогал   
этот случайный луч.

Так пальцы слепца осторожно
скользят по родному лицу
(чуя по слабой дрожи,
что дело идёт к концу),
чтоб унести с собою
впадинки, бугорки,
сердечные перебои,
стынущие виски…

И млела земля, замирая
от дружеского тепла,
как будто забытого рая
весенний настой пила.

2015

ЛЕТИТ ЗИМА

Остались вдалеке святые Соловки –
земной поклон многострадальным стенам…
Летит зима от северной тоски
сквозь Олонецкий край, где стынут тени
берестяного клюевского рая,
словами пестрядинными играя,
и дальше – по-над Сухоной Рубцова,
где тихой родиной поэт был окольцован,
и, наконец, порошей распласталась
близ древнего местечка Коченгир.
Здесь Лух течёт сквозь дебри краснотала,
бесславен, неизвестен, мал и сир,
течёт землёй болотистой, торфяной,
на пир истории пока ещё не зван…
Пусть Лух, но для меня он – Иордан
в моей родной земле обетованной.

2016

ЭТЮД  В СВЕТЛОЙ ГАММЕ

Свете светлый, светло просвети душу мою...
Канон Ангелу Хранителю

Под светом светлым млеет белый мир,
деревья спят под чистыми снегами,
не нарушая светло-серой гаммы,
и солнце катится в серебряный потир
заката бледного, разлитого в полнеба.
Нет, никогда ещё так нежен не был
мир, празднующий в просветлённой дымке
сорокадневные по осени поминки. 

2015

ПРЕДЧУВСТВИЕ

Выйду из дому и воздух терпкий,
на снегах настоянный, вдохну.
Холодно. Светло прощаясь, меркнет
день короткий и меня одну
оставляет на краю деревни.
Ни огня, ни лая, ни шагов –
лишь скелеты зябнущих деревьев,
силуэты брошенных домов.
Замираю в центре мирозданья:
я и небо – больше никого.
И луна за облачною далью
стынет в ореоле роковом…

2016

НО ЗАТО…

Старый столб покосился, вот-вот упадёт,
провода безголосые свесились.
Ночь у вечера серые краски крадёт
и сгущает в чернильное месиво.

Вот зажглись фонари (на деревню их три)
артефактами цивилизации.
А деревня – всего две коротких строки
с развалившимися абзацами.

Снегопады с метелями (местный экстрим) –
для машин городских наказание.
Но зато тишина от зари до зари,
но зато красота несказанная.

Удивляться устали друзья-москвичи
глухоманной моей одичалости.
Но зато разгадать звуковые ключи
у меня иногда получается.

2017

СОРОКА

Какие новости, сорока, на хвосте
ты принесла мне от недельной стужи? –
что нам ремень затягивать потуже,
что тот, кто примириться не хотел
с утратой завтрака, теперь его на ужин
пытается оставить безуспешно…
А всё же хорошо, что климат здешний
меня располагает к  размышленью.
Я подружилась со спасительною ленью:
сижу до вечера на стареньком насесте –
потёртом кресле –
и вслушиваюсь в тишину,
забыв про оскудевшую мошну.
Я грею завтрак (он же ужин),  в темноте
мерцает блик в печи, горяч и весел.
Да, кстати… пользу от старинных кресел
ты разнеси, сорока, на хвосте.

2016

ПАМЯТИ АРИАДНЫ ЭФРОН

Опять холода. Я колдую у печки.
Таится мохнатая мгла по углам.
Я грею кастрюльку с приевшейся гречкой,
которую в детстве терпеть не могла.

Теперь – отчего же? Полезная штука.
Особенно, если добавить бульон.
Еда королей по сравнению с мукой,
что в ссылке хлебала Аля Эфрон.

Ни за што, ни про што по воле тирана
красавица с блюдцами ангельских глаз
попала на пир острозубых пираний
и чудом из этого ада спаслась.

Быть может, судьбой, исковерканной веком,
ребёнок, рождённый дарить и спасать,
в обителях вышних, назначенных зэкам,
спасает свою гениальную мать.

И больно, и горько… Запахло горелым.
Почудилась гарь поминальных свечей.
Я, кажется, гречку свою перегрела
под будущий гул погребальных речей.

2017

*    *    *

Мне сегодня семьдесят шесть.
Оглянуться в прошлое надо бы,
но двадцатый век вздыбил шерсть,
исходя последними ядами.

Ни цветочка не брошу в гроб
на позорном его погребении.
Отвернусь.
Зубы стисну,
чтоб –
ни стихов, ни тем более пения.

Всё.
Забыла.
Смотрю вперёд.
Двадцать первый счастливым отроком
по усталой Земле идёт,
улыбаясь моими строками…

2017

БАЙКА ПРО КАЛАЧИК

Всё, что начертано в Книге Жизни,
сбудется – не иначе.
Каждый век на шампур нанизан,
слезами кровавыми плачет.

А некто злой шевелит уголья,
криво усмешку пряча.
Глядь – по горелым земным угодьям
кляча истории скачет.

Сколько назначено ей дурачить
самых умных и хитрых?
Сидит простак у себя на даче,
читает истории титры

и видит: судьба, усердная прачка,
там, в мировом океане,
полощет бельё, глуха и незряча,
подвластна Тому, кто знает…

Сроки  наступят – она заманит
каждого под раздачу:
умным и хитрым – дырку в кармане,
а простаку – калачик.

2016

*    *    *

Я сослала себя в природу –
ни шумов тебе городских,
ни метро, ни прорвы народа,
ни запретов «от сих до сих».

Безмятежно, снежно, спокойно
тишина диктует закон,
мир таинственный заоконный
забирает меня в полон.

Вот качнулась белая ветка –
пала снежная кисея,
и в глазницах крестьянских предков
запредельный свет засиял.

Затуманены лица, но руки…
сотни рук, и нет им конца.
Каждый предок, рождённый в муках,
холил поле в поте лица.

Эти руки землю месили
в бесконечной чреде родства.
По рукам ощущаю силу,
перелитую мной в слова.

Сила слова – Божия мышца,
выбираешь бойцов каких?..
В память предков высветли лица
городских потомков моих.

2016

*    *    *

Древние гены что ли
во мне пробудились вдруг? –
предков тяжкая доля
берёт меня на испуг.

Вправо-влево косила
истории борозда,
но неземная сила
её прямила всегда.

Что же теперь тревожит
мои последние сны? –
так на дедов не похожи
нынешние пацаны.

Будто чужой закваски
бес плесканул на дно,
чтобы из русской сказки
не проросло зерно.

Знает «Руслана» строки
из десяти – один.
Смотрит кудрявый отрок
из золотых глубин
на порченое наследство,
что бродит, куда ни глянь.

…Всё потому, что в детстве
не было старых нянь.

2015

СИНИЧЬИ СНЫ

Давно синица за морем,
безвестна и тиха,
жила себе…
Глаза мои
рождение стиха
сканируют за птахами
по голым деревам –
из воздуха,
из праха ли
рисуются слова.

Не эти ли волшебные
синичьи словеса
вели певца, ушедшего
в дремучие леса
с русалками и гадами,
что тайнами полны,
а нам теперь разгадывать
пророческие сны
и слово ключевое
в порфиру облекать…
Иначе для чего я
витаю в облаках?

2016

НЕ МОЖЕТ БЫТЬ

И пред самой кончиною мира
Будут жаворонки звенеть.
Осип Мандельштам

И снег не тот, и холода не те,
не так кружит метели хилый ветер,
и петел не сигналит о рассвете,
и свет звезды до крыш не долетел.

Застыли ели в цинковых чехлах,
старинной медью небо отливает,
и колея болезненно-кривая
глотает снега оловянный прах.

Но загремит весенний беспредел,
и обернётся обмороком морок,
и грянет шум с небес зелёным хором
...не может быть, чтоб жаворонок пел
ни для кого.

2018

НАДЕЖДА

Тревога днюет и ночует
над разворованной страной,
под крышей брошенной лачуги,
под сводом виллы дорогой.

Я понимаю: априори
не будет рая на Земле,
но перехлёстывает горе,
но задыхается во зле

недоуменный человейник,
не зная, что же предпочесть:
потоков инфернальных веянье
или евангельскую весть.

Так было, есть и снова будет…
Смотрю с надеждой в облака –
на жертвенном небесном блюде,
как агнец, теплится закат.

2018

*    *    *

Мы лежим на гноище и плачем,
Не желая Божьего пути.
Николай Гумилёв

Не видим, не слышим, знать не хотим…
Нам шоры любезнее слова,
что древним пророкам Бог Элохим
вкладывал в уши.

И снова
на гноище мыслей, словес и дел,
очерченных днём текущим,
ставим для неба запретный предел,
вгрызаясь в земную гущу.

По-прежнему дики, мы не годны
счастливыми быть под солнцем,
и нам не нужно живой воды
из Христова колодца.

И песни ангелов с высоты –
расслабленных нас – раздражают.
Нам не вскричать, целуя кресты:
– Смерть! Где твоё жало?

Живое слово из Божьих уст
для нас ничего не значит.
Покорно на плаху родную Русь
кладём и даже не плачем.

2018

МЫ ДИНОЗАВРЫ

Мы динозавры. Мы вымираем,
и наше завтра – большой вопрос.
Над русским домом стынет зарево.
Спит в летаргии страна-колосс.

Былая слава нас не тревожит,
былая сила сошла на нет.
Мы обрастаем дубовой кожей
и превращаемся в раритет.

В музейный сумрак придут потомки
и, не по-русски лопоча,
не свяжут русские обломки
с началом собственных начал.

2018

*    *    *

Ох, не радуйтесь, что мальчик вышел
пошуметь на площади центральной.
Там, где звёзды и, быть может, выше,
гул истории кровавой слышен.
Не надейтесь, что она карает
лишь виновных в глупости повальной,
перемнёт от края и до края,
перемелет землю и изранит.

…Различает мальчик любопытный
цокот бледного коня копытный.

2017

*    *    *

Всё тише лишние шумы,
всё глуше эхо празднословья.
От сопок дальней Колымы
до скал Онежского Поморья
ещё парит прозрачный шлейф
былого русского величья.
Прозрение закатных лет
Господь смягчает безразличьем.

Чуть научившись понимать,
исправить ничего не в силах…
Россия, как больная мать,
любимым брошенная сыном;
и скоро от лихой беды
она оправится едва ли:
на Запад тянутся следы
родства не помнящих Иванов.

Но видится: когда тоской
потомки странно занемогут,
к востоку двинут чередой,
казалось бы, к чужому дому,
где тени пращуров вдали
тускнеют, и, быть может, снова 
проплешины больной земли
затянутся живым покровом.

2018

МАЙСКИЙ СОНЕТ

Зелёный взрыв по кронам разметал
узорчатые клейкие осколки.
Когда б такой душистый матерьял
снаряды начинял в людских разборках

и вместо треска огненной пальбы
пространство птичьи трели заполняли,
каким бы радостно-желанным был
наш общий дом… но пакостных желаний

по пальцам невозможно сосчитать,
и листьев на дубах для этого не хватит…
Я словом возвращаю время вспять

к началу, что незыблемо и свято:
чтоб родила детей скворчиха-мать,
летит скворец в скворечневую хату.

2018

ГОРЧИЧНОЕ ДЕРЕВО

Царство Небесное подобно зерну горчичному
Мф. 13:З1

Вот стою, убогая и старая,
нищенством не очень-то горжусь,
а завет божественною аркою
опоясывает землю-Русь.

Мне уже не быть её опричницей,
Богородицы храня удел,
только и могу что черноризницей
плакать, оставаясь не у дел.

Зёрна, что весною я посеяла,
не прорезали земельный ком:
то ли силы не хватило семени,
то ли посадила глубоко.

Сяду мирно под горчичным деревом,
что не мной посажено давно.
Как свежо оно и как же зелено,
как же ожиданием полно!..

2016

*    *    *

Всё твержу который год подряд:
Господи, за что мне это счастье
жить в глуши, где ветры говорят
на прозрачном языке причастья?

Никому секрет не разгадать,
не коснуться смысла вечной жизни…
А вокруг такая благодать!
Мне глубинка – кровная отчизна.

Здесь не слышен молчаливый крик
осквернённой голубой планеты.
Может, здесь тот самый материк,
для людей заботливо согретый?

Ветры обнимают шар земной,
вспоминая о Завете Ветхом,
и уже не будет новый Ной
голубицу ждать с зелёной веткой.

2017

*    *    *

Что ты прячешь глаза, осень?
Иль стыдишься ресниц-колосьев?
Порыжели они, повысохли…
Голый тополь – не твой посох ли?
Ковыляешь по рвам-колдобинам,
нашей Родины наподобие,
что затихла в твоих объятьях.
…Не рыдай Мене, Мати.

2018

МИР ВЫБИРАЕТ

Не выйдет поэту поэтово
заполучить в толпе,
вот и таюсь поэтому
в собственной скорлупе,
учусь быть совсем невидимой
в недосягаемости,
и воют чудища виевы
не в силах меня извести.
В прозрачном сосуде из воздуха
впитываю бальзам
без мало-мальского продыха – 
грозное «Азъ воздам».
А мир с окаянным норовом
трубит совсем не о том.
Берёза кручинит голову
с золотым гребешком,
взмывают листья спиралями
в осеннюю круговерть.
Мир на вселенском ралли
выбирает… смерть?

2020

ЖАЛЕЮ

Люблю отчизну я, но странною любовью!
Михаил Лермонтов

Земная отчизна нелепой
гордыней смущает меня –
не образ она и не слепок
божественного бытия,
и чередой бесконечной,
милости вопреки,
на поле судеб человечьих
множатся черепки.
По-бабьи жалею раздолье
русской красы неземной,
но не люблю любовью,
ни странной, ни всякой другой.

2019

ЭЛЕГИЯ

Чёрный лист по белому насту
кувыркается, ветром гонимый,
мимо окон, крылечка мимо,
мимо жизни, простой и ясной.

Видно, лист для чего-то нужен,
если он пережил морозы,
по корявому снегу елозит,
а над ним элегия кружит.

На бумагу спокойно ложится,
замирает в тепле и мире,
и звучит небесным клавиром:
не для смерти живём – для жизни.

2019

СКАЖИТЕ

Окинуть мысленно область,
где царствуют этажи,
оплакать свою неспособность
в этом бедламе жить,
сняться, собрав пожитки,
с насиженного гнезда…
Какая старуха, скажите,
поедет, не знамо куда,
где нет ни свата, ни брата,
чтоб на пустом юру,
отрезав пути обратно,
снова затеять игру
в поиски смысла жизни
на этой больной Земле.
– Оно тебе надо? – скажите
…и снова Россия во мгле.

2019

ДЕРЕВЕНСКИЙ ПРИЧЕТ

Луг зарос за прогнившим пряслом,
обмелела речка, и диск,
еле видный за тусклой ряской
облаков, предъявляет иск
homo sapiens: что ты сделал,
неразумный, с земным добром?
А двуногий homo умело
продолжает рушить свой дом,
насыщая пустое чрево
синтетическим барахлом.
На корню засыхает древо
родовое… и поделом.

2019

*    *    *

Весной,
пока листьев ещё нет,
красный краплак берёзовых крон,
слегка подёрнутый серым,
тянется вдоль луга узкой полосой
в память о годе,
когда бушевали пожары
и тракторист пропахал
защитный огневой рубеж.
Но земля никогда не бывает пустая,
и по весне
ветер засеял зияющий шрам
берёзовыми семенами
…нам бы уметь вот так
зализывать боль.

2019

9 МАЯ 2019 ГОДА

Он же отвещав рече им:
аминь глаголю вам: не вем вас.
Мф. 25:12

Время гиблым побегом
прорастает среди
оголтелого бега,
с укором глядит
в лицевые овалы
крутого людья
и сникает устало,
никого не любя.

Распрямляет колена
неизвестный солдат,
из могильного тлена
встаёт невпопад
меж подонков и трусов,
хапуг и менял:
– Я мальчишкой безусым
за что воевал?!

А в ответ только хохот,
только скрежет зубов,
и снуют доброхоты
духовных гробов,
и сверкают оскалы,
и дыбится шерсть.

…Вот сказал Он – и стало,
были люди – и несть.

2019

О, ЕСЛИ БЫ…

Вдыхай, впивай мелодию стиха
и обновлённым слухом слушай, слушай,
как острый дождь, пронизывая лужи,
взбивает муть придонного греха.

И лопаются с хлопом пузыри
на воспалённой лягушачьей коже.
Больна царевна и на смертном ложе
горячечные бредни говорит.

Дрожит дождя прерывистая нить,
и речь гугнит каликою унылой…
О, если бы стихами можно было
болезнь родной земли заговорить!

2019

МЧАТСЯ ВОЛКИ

Мчатся волки – серые тучи,
обгоняя скорость ветров.
Я закрою, на всякий случай,
двери хлипкие на засов.

Наступило время такое –
быть на страже своих домов.
Мы устали верить в добро и
сторонимся волчьих умов.

Сколько можно по злому кругу,
спотыкаясь, победно бежать
и сомнительную заслугу
добродетелью обряжать?

Всё мы видим, но терпим молча.
Беспощаден российский бунт –
обезумеют стаи волчьи
и друг друга перегрызут…

Ясно, лишь попущеньем Божьим
до поры бесчинствует «знать».
Но скажи, почему так сложно
беспристрастие сохранять?

2019

НЕ ОБОЙДЁТСЯ

Не говорите: обойдётся всё,
мол, нет причин для выводов кровавых,
уж столько раз истории весло
из бурь морских на сушу выгребало.

Но слышится, как звучные ряды
слов Божьих и  повзводно, и поротно
смыкаются. Поэт, готов ли ты
идти  за ними вслед бесповоротно?

Трубит всё яростнее, всё мощней
Армагеддон на все четыре света.
Угадываю в клине журавлей
рисунок фаэтоновой кареты…

Мне чудится, как будто я поэт
(ну, что за бред, болезненный и странный?) 
и тихо так… так тихо… светлый свет
лучом мои зализывает раны.

2019

ЧАС «ИКС»

О, как прекрасна будет катастрофа!
У Духа злобы перехватит дух,
когда, планеты искажая профиль,
взовьётся в космос огненный петух.

…И станет грустно на краю вселенной,
где я, забыв бурление кровей,
вдруг вспомню, как поёт порой весенней
в земную жизнь влюблённый соловей.

2019

СКАЧЕТ СИНИЦА

Небо молчит. Молчат облака.
Ветер – и тот утих.
Грустно, когда не пишет рука,
журавля упустив.

Морок земных ненужных словес.
Траурный звон – по ком?..
В дальних мирах бесследно исчез
отзвук, мне не знаком.

Важное что-то хотел сказать
мой небесный двойник,
но не протиснулась благодать
через планеты крик.

Запад надрывно воет. Восток
свой выжидает миг.
Как напряжён и странно жесток
русского мира лик!

Разум трещит, не в силах вместить
тяжести пустоты.
Скачет синица: фюить… фюить…
и никакой мечты.

2019

*    *    *

От доблести героя Гильгамеша
до паранойи нынешних вождей
мир человеческий на подлости замешан
и побеждает тот, кто всех подлей.

И вечна человеческая драма –
чумной непрекращающийся пир.
Не нужно миру совершенство храма,
всем по сердцу аляповатый цирк.

О, как мы любим гнать и ненавидеть
художника, поэта, мудреца!
…Тройная репетиция ковида
всего лишь репетиция конца.

2020

*    *    *

Не достану, не дотянусь,
не войду в первозданное млеко,
не дано мне на ощупь, слепо
распознать достоверную Русь.

Долго ль, коротко тянется путь,
прорицателями предсказан?
Неохватен и несуразен
прояснится ль когда-нибудь?

Но звериным чутьём земля,
распластавшись на четверти шара,
напитавшись кровавым кошмаром,
оживёт, свой жребий кляня.
………….
Облаков недоступная стынь
и моя невозможная малость.
Оживаю, иных не касаясь
измерений
… но эта синь…

2020

ЭСХАТОЛОГИЧЕСКОЕ

Тот цирк, что устроили люди,
достоин ли звания «жизнь»?
Казалось, по звёздному блюду
катись себе и катись,
легко оседлав планету.
Зачем же ты, человек,
ливень, живительно-летний,
сменял на смертельный снег?

Застыл момент невозврата
на ликах ближних планет.
Земля «№6 палатой»
чадит, оставляя след
безумия во вселенной.
Холод ползёт с полюсов,
задраив земные сени
на ледяной засов.

Но под небесной синью
многие, как и я,
шепчут обессилено:
 – Радость моя!..

2020

НА ОСТРИЕ КОПЬЯ

Устала земля от бесчестия
протоптанных вкривь дорог.
Ловлю недобрые вести я,
выискиваю предлог
в узкую щелку спрятаться,
но сила – сильнее меня –
горит неотступной клятвою
на острие копья.

Тихо накатывает хорошее,
но непонятно, как
из этого доброго крошева
построится дом, чердак
которого выше облака,
несущегося над землёй.
Доброе, бесконечно доброе!
клятву победную пой!

2020

ОПРАВДАНИЕ

Мир, похоже, совсем обезумел.
Новости, как орехи, сыплются вразнобой:
там – стояние перед посольством, там – уличный бой,
там – доходы от нефти распиливают толстосумы.
Затаюсь в тиши одинокой избы,
жалко тратить время на суды и пересуды.
Не по зубам этих орехов груды,
мне отношения с Богом выстроить бы…
Кто-то под мирным знаменем уцелеет в борьбе,
кто-то, настырный, погибнет в неравной битве.
Моё оправдание – о погибших молитва
неслышно струится сама по себе...

2020

*    *    *

…побеждающему дам белый камень
и на камне написанное новое имя ...
Откровение Иоанна 2:17
            
Никаких коврижек
не сулите мне.
Каждый день всё ближе
к белизне камней,
тех, что предназначены
побеждающим:
для Давида-мачо,
для его пращи.

Стану в отдалении –
мне бы подглядеть,
кто из поколения
сетевых людей
будет новым именем
славно наречён:
музыкант он или
богатырь с мечом.

Может быть, вития –
повелитель строк
звуковой стихии,
как Давид-пророк.
Ведь молва жива ещё,
и живут стихи,
но вокруг желающих
вовсе никаких.

Лишь едва заметные
в мутном далеке
ходят малолетние
старцы налегке.
Лица равнодушные,
да ленивый взгляд,
звук вполуха слушают,
в полслова говорят.

Каждый на пустое
только и горазд.
Ряженых героев
настаёт пора.
Истинные – в книжки
замурованы.
…Я грызу коврижку
ворованную.

2020

ОЧНИСЬ, АДАМ!

Горит земля российская, горит!
Лесных пожаров чад живое душит.
По чьей вине в задымленный зенит
должны исчезнуть божьих тварей души?
Очнись же, новоявленный Адам!
Не ты ли над землёй поставлен главным?
И не тебе ли жезл царя был дан,
чтоб ты наследников плодил во славу
Царя небесного по образу Его?
И где они? Не эти ли ленивцы,
чьё пофигительство не знает берегов?
Они от Лика отвращают лица,
и нет желания на них глядеть.
…Вот-вот  разверзнется над нами твердь…

2021

*    *    *

Вчера с экрана так спокойно
не иностранец – бывший наш –
сказал: Россия, мол, покойник,
ещё немного – и шабаш.

Обосновал так деловито,
по полочкам всё разложил,
как будто на земле забытой,
на русской, никогда не жил.

Ты, бедный горе-предсказатель,
конец России предсказал,
но знай: Россию наш Создатель
не для погибели создал.

Да, русский долго запрягает,
но быстро мчит – во весь опор.
…Восстанет Русь, уже другая,
как восставала до сих пор!

2021

*    *    *

Всё русское устало от глумления,
чужой иронией в зобу першит,
и шаржами на Сталина и Ленина
чуть ли не каждый первый согрешил.

Нерусские вожди с эпохи Рюриков
над русскою землёй вершили суд
и заглушали чашами (не рюмками!)
мелодии, что ангелы поют.

Что вам с того, нерусским пересмешникам,
что кровь сочится с каждого бугра,
что соки для весеннего орешника
поднялись из солдатского нутра?

Не вам судить о промысле Божественном
над будущим юродивой страны.
Оставьте нас и разумейте: если Он
нас не сгубил, то значит мы нужны.

2015

ЦИКЛОПЫ И ОДИССЕИ

Мой ноут-бук распахнут в пёстрый мир.
Я, словно в око микроскопа,
разглядываю серию сатир
из жизни новоявленных циклопов.

Своих овец усердно стерегут,
загонов заступать не разрешая,
и шерсть периодически стригут,
периоды всё чаще сокращая.

И отмечает мой дотошный взгляд,
как стадо постепенно вымирает.
С надеждою на будущих ягнят
воображаю миф земного рая,

когда не Зевс, но Некто посильнее
по всей земле отмщение посеет,
не представимое циклоповым умам.

В преддверье хитроумных одиссеев
я слышу – звёзды говорят звездам,
послушно повторяя «Аз воздам».

2021

НА ЗАКАТЕ

Мчался он бурей тёмной, крылатой,
Он заблудился в бездне времён…
Николай Гумилёв. Заблудившийся трамвай

Увижу солнца рыжую тарелку,
скатившуюся в будущий апрель,
а вдалеке прерывисто и мелко
трамвая заблудившегося трель
задребезжит в предчувствии тревожном.
Приговорённый к гибели поэт
запрыгнет на последнюю подножку –
и ни трамвая, ни поэта нет…

Застыну в сумрачном недоуменье,
на небе огненной полоски след,
и вдруг пойму, что вовсе не умею
беду проговорить, как тот поэт.
От стужи января околевая,
вернусь в избу, плотней закрою дверь.
…Планета заблудившимся трамваем
во тьму несётся… будет ли апрель?

2021

ВЕШНИЕ ВОДЫ

Подойду к окну, а там - разлив,
над разливом - перистая стая.
Мысль вспорхнёт, как воробей, простая:
счастье-то какое!
               
А вдали
ни дымов, ни башен, ни антен,
чистота и чёткость горизонта.
Русский мир единой нитью соткан,
жив землёй, как великан Антей.

Не отъять Россию от земли,
не сдавить объятьями Геракла.
Кто сказал, что жизнь её иссякла?
У меня в глазах – живой разлив.

2020

МАМВРИЙСКИЙ ДУБ

Пророчит втуне новый лжепророк
конца России вожделенный срок,
забыв, что спаян мир в единый ком,
особо не радея ни о ком.

Вызванивают злые голоса,
в угоду звуку ткутся словеса
с неясным смыслом, сумрачным, как сон,
ветхозаветной букве в унисон.

Где патриарха древнего шатёр
над Троицей когда-то кров простёр,
дуб мёртвый, предвещая новый век,
от корня выпустил живой побег.

Зияет заревая  полоса,
ласкает травы ранняя роса,
курится над землёю фимиам –
один для всех отсроченный финал.

…И синеглазый отрок, глядя вдаль,
не принимает древнюю печаль.

2019