В могиле ворох листьев,
одевший тленье сплошь,
и хилый шорох тризны,
зато не слЫшна ложь
и всё честней, чем было,
и хитрый слабых ест -
тот червь, хоть он остылый,
для птиц - мясистый вес.
Харон и Идзанами
глядят на пыльный грим.
Зуб медный с сапогами,
увы, не плата им.
Все фрукты доспевают,
и нет тревог, крамол.
Бродяг не отпевают,
лишь молит богомол.
Летят ветра, сор, тары,
ручьища, иглы спиц...
Грач будит, зренье дарит,
срывая мех ресниц.
Дожди смерзают тало.
Мне крепче спится в снах.
Всё выше одеяло -
курганна насыпь дна.
Искра ль меня разденет,
лишив гниющих мук?
Плетёт снежинки, тени
над бровью, лбом паук...
Незасыпанный
© Copyright: Алёшка Емельянов, 2020
Свидетельство о публикации №120010608301
Свидетельство о публикации №120010608301
Рецензии
