И снова брести куда-то в пыли асфальта...

и снова брести куда-то в пыли асфальта.
истертый за зиму шарф и прокуренное пальто.
из рукава выпадает шальная карта,
брызги духов, обнадеженность - все не то.

верить кому-то и самому себе,
да выбирать, на жизненном рынке, кусок получше.
в единоличной денной и нощной борьбе
тебе попадется еще не один попутчик.

бьются о рельсы колёса - тупая блажь.
куда возвращаться если мосты сгорели?
зачем забираться на очередной вираж.
и просыпаться в холодном поту в постели?

чтоб утром все та же гонка сквозь блики крыш,
старый билетик, где совпадали цифры.
ты все равно ведь сгоришь, ты как все сгоришь,
пеплом не уместившись в чужие рифмы.

так и к чему стараться, к чему бежать
по проводам не выдуманных историй.
и утопать, бессмысленно утопать
в эмоциональном море.

только однажды утром, взглянув в глаза
сонному солнцу сующему луч в одеяло,
тебе до сердечной боли захочется рассказать,
что в общем-то все не зря и ты всем доволен!