Бульвар Пушкина

Я люблю по бульвару пройтись не спеша,
Где картины в продаже на целый квартал.
Он похож на музей, он почти вернисаж,
А в музее я точно давно не бывал.

Тут витает свободного творчества дух,
Здесь искусство написано нам  на холсте,
И скульптуры из дерева много вокруг,
И чудесной резьбы на дубовой доске.

Разных стилей и форм не могу перечесть.
Здесь представлена взору сама красота,
И в нее с головой окунаешься здесь,
И одни похвалы изрекают уста.

Перед нами шедевры прекрасных людей,
Пусть не знает их мир и не славит молва.
Я хотел бы повесить в квартире своей,
Этот холст, где фрегат поднимает волна.

Или этот пейзаж, где над лесом летят,
Гуси белые к медленной глади пруда.
Я как будто бы слышу, как их крылья свистят,
И остаться к нему равнодушным нельзя.

Санный путь на снегу и сияет луна,
Вдалеке огоньками деревня горит.
Синий фон у зимы и ночного холста,
Даже летом прохладой тебя осенит.

А по кости резьба, а стекло и металл,
Где чеканщик библейский сюжет отразил.
Он лазурью открыл Иисусу глаза,
А сияющий нимб позолотой покрыл.

Статуэтки из камня, хрусталь и фарфор,
Искушают нас форма, детали и цвет.
В них застыли движенья, в них ярок колор,
Ничего удивительней видимо нет.

Я ходил по бульвару и был восхищен,
Как искусство умеет творить чудеса.
Я оттаял душой и духовно воспрял,
Очень быстро - всего лишь за четверть часа.

22.10.2002 г.