Пространство в гребнях штормовых,
на пляже публики немного,
вблизи скучающих чувих
фотограф крутится с треногой.
Подкрались охра и кармин
к листве лесных осин без спроса,
беспечных волн аквамарин
сменился медным купоросом.
И ты совсем уж собралась
домой, в Москву, окончен отпуск.
и над моей душою власть
имеет этот грустный опус.
Строка к строке, за словом слово,
за рифмой рифма, без идей,
и нет печальнее улова
среди стихов последних дней.
Не уезжай. Останься. Будь
ещё со мной. В груди так тесно.
Мне судеб непонятна суть
людских и наших, если честно.
Что студень рыхлый, облака
с вершин ползут, как через блюдце,
и к верхней пуговке рука
сама спешит, чтоб застегнуться.
Конец сезона. Спад. Разъезд.
И, как червяк, что точит грушу,
того гляди опять разъест
тоска отходчивую душу…
Конец сезона
© Copyright: Вячеслав Егиазаров 2, 2020
Свидетельство о публикации №120010600314
Свидетельство о публикации №120010600314
Рецензии
