О муза, муза, - я бездельник!

Замечу кстати: все поэты -
Любви мечтательной друзья.
Бывало, милые предметы
Мне снились, и душа моя
Их образ тайный сохранила;
Их после муза оживила:
Так я, беспечен, воспевал
И деву гор, мой идеал,
И пленниц берегов Салгира.
Теперь от вас, мои друзья,
Вопрос нередко слышу я:
"О ком твоя вздыхает лира?
Кому, в толпе ревнивых дев,
Ты посвятил ее напев?
             А.С. Пушкин.

  *  *  *
Замечу кстати, все поэты-
Любви мечтательной друзья,
Живут одним, свои предметы:
Своё есть общество,- семья.

Они живут и пишут вместе,
У всех эмоции свои,
Как те пельмени в том же тесте,-
Как звук признания любви.

Их образ тайный и особый,
Их не понять быть никогда,
И взгляд порой ни чуть не добрый,
Как жизнь, судьбой происходя.

Пора, пора, поэты мира!
Что повидал, то расскажу,
Без всех препятствий и придира,
Я вам потом перескажу.

Мне снились часто мысли боли,
Я ощущал их на себе,
Как жизнь прожившая, без доли
Блуждает возле, ни в тебе.

О муза, муза,- я бездельник!
Я всё сижу, пишу тебе.
От всех прискорбий не надменно
Люблю я думать о себе.

Что вам сказать, поэты мира,
Мне надоело восклицать.
Я должен жить на радость лиры,
Писать обязан, что сказать.

Пора, пора, проходит лето!
И холода ступают вновь.
Так потихоньку, будто где-то,
Где есть тепло, там есть любовь.