Люблю свою жизнь

Писать о любви нет желания, скучно,
ведь то, что случилось, случилось давно.
И сердце остыло, и собственноручно
я, душу проветрить, открыла окно.
Вдохнула морозного воздуха свежесть,
тяжёлый креп штор всколыхнулся волной.
Как жаль, о любви вспоминается реже,
всегда только с цветом черёмух весной.
А прошлое лишь узелочек на память,
остаток сухой, сублимации суть:
влюблённость и дети, раздумья о маме –
всё то, что тревожит, мешает уснуть…
Прилипла снежинка, заплакав, пропала,
Оконные слёзы любовь не вернут.
Зарылся котёнок в ногах в покрывало,
добавив тепла в наш прохладный уют.
Зима – ненадолго. Тепло неизбежно
растопит, согреет. Пробьётся росток.
Ребёнок, взирая на мир безмятежно,
вбирает в себя новой жизни восторг.
Мальчишка, краснея, с букетом тюльпанов
спешит на свиданье. Ручьи вдоль дорог.
На улицах шумно, реклама с экранов,
шалит и целует лицо ветерок.
И каждый миг жизни любовью наполнен.
А как же иначе? Сирень зацвела…
Пролился серебряный звон с колоколен,
упала на землю вечерняя мгла…
Писать о любви мне не скучно сегодня!
Любовь это жизнь и моя, и вокруг.
Люблю свою жизнь в суете новогодней
и в будни, и в долгой печали разлук.
Люблю! Что тут скажешь? А как же иначе!
Однажды созрел земляникой рассвет.
Оконные стёкла просохли, не плачут
и снова мне снится черёмухи цвет.