Мы живем в нарисованном мире,
Где художник один от тоски,
Чуть мизинец кривой оттопыря,
Положил грубой кистью мазки.
В горле вкус забродившего кваса,
Треугольная в небе луна,
Видно, духом мятежным Пикассо
Тот художник отравлен сполна?
За окном и в душЕ уж темнеет,
Закатился пурпурный квадрат –
То Малевич, а может Пол Клее
Рисовали сегодня закат.
Время вяло на ветке повисло,
Не касаясь меня и земли,
И с жужжаньем пчелы вьются мысли --
Чую, здесь потрудился ДалИ.
В этот час, зимний, темный, вечерний
Я мечтаю, пока не заснул,
Что наш мир сотворил Ботичелли,
Как «Рожденье Венеры», «Весну»...
И мечта эта душу полощет,
Но открыл мне рассерженный мозг,
Что действительность горше и проще,
А художник – Йеронимус Босх.
Нарисованный мир
© Copyright: Урмас Соос, 2020
Свидетельство о публикации №120010507237
Свидетельство о публикации №120010507237
Рецензии