эшафот

тише, тишшше...
нам ни к чему ворошить
тишину декабрьских ночей днепра
что не так, ма шери?
я и ходил по крышам,
и спускался ко дну
( пусть это и был
стакан )

тишшше...
я помню начало
парки стелились персидским ковром
надевали лучшие из цветочных нарядов, как обложки бульварных романов
оседая в пучине глаз твоих серебром
сколько я сделал с тех пор?
помню, помню... сухим стеклостуком отбивал твой язык молебен
стекал по ступеням рёбер твоих криком стихом и спамом
тогда лишь пробивался стебель, едва-едва пробивался стебель.
мне всегда наплевать: день или ночь, ибо стон органа
в любом воплощеньи и времени великолепен
как пальцы твои, пропахшие орегано

как катарсис стекает в хаос?
я испробовал все: зарывался мордой небритой в уродливый авангард
отвыкал находить твои запахи по квартире
был солдатом своей войны;
волок, как Сизиф, свой придуманный Арарат;
представлял себя маленькой банкой во взрослом и страшном индустриальном тире

дробил свой железный голос на птичий ( да и не был до этого выточен человечий )
все дорогие мне воспоминания сказали «аре вуар» и, махнув платочком, поразъезжаясь
груз мозгоправных слов петлёй обвивал мне плечи:
«вернись в отчий дом!
если там не помогут, то хоть нарешают шмали»

плавиться небо дешевым пломбиром, бог с меня ещё при рождении взял оброк
как нацисты пускали газ - гирлянды созвездий пускают свет
мама сказала, что я хороший пророк,
да вот только еблан, да ещё и - аминь - поэт

я смотрел на тебя сквозь тебя за тебя и видел галактики
но отчаянный бег от этого выжал меня до последней ноты
я испробовал все доселе известные методы:
от водки и до работы
( даже самый провальный - поэзию, как ты видишь, для профилактики )

вот видишь, я не меняюсь. опять соскакиваю в речитатив.
опять достаю свои чёрные кляксы и превращаю их в тесты роршаха, в потрёпанный самиздат, в беспросветное ничего
тишшше тихо вернись я не могу во мне умирает стих
как в беслане дети
и ему не поможет ни спазмалгон, ни ношпа,
ни джин с корвалолом,
( какой бы то ни был по счету шот )
в отличии от поцелуев уколов, которыми я б осыпал осыпал до забвенья и смерти
туфли твои, истоптавшие

эшафот

а.романова
2019