Какая странная душа...

               
               

Какая странная душа:
Крылатая. а не взлетела,
Хоть на ветру, взахлёб дыша,
Почти не чувствовала тела.
Лишь только взмах один!
О нет...
Земная твердь - пятой железной:
Пустыня, море и хребет...
Полёт над бездной?!

Плелась дорогой полевой
С её ухабами и пылью,
Под безутешный ветра вой
Тащила крылья.
А по ночам, как в пустоте,
Как в тьме глубокого провала,
Лишь о несбывшейся мечте
И тосковала.

Худела толщь календарей,
И всё слабели без усилья
В круговороте сентябрей
Зачем -то данные ей крылья.
Год каждый что-то в ней тушил,
Как тушат свечи ветра волны,
И стали крылья для души
Обузой полной:
Своим подобьем облаков-
Уже повинны...
Сжимался мир до пустяков-
Земной рутины.
Катилась жизнь. Под скрип колёс
Душа дремала.
Но просыпалась вдруг от слёз:
Во сне летала...
А в жизни, столь однообразной,
Порой казалась всем чужой.
И возникал вопрос непраздный:
"Что у Неё там - за душой?"