Туманный мех, сырой мороз,
метели шарфом шею вяжут,
давно застыли капли рос,
следы незримо бели пашут,
рыхлят шаги. Кто нас ведёт
за склоны, хаты, километры,
запрятав нос и шею, рот
в свой воротник? К нам без привета.
Он сыплет пепел от сигар,
тряся усами, головою,
ссыпая перхоть-снег чрез пар
из глав редеющих листвою.
А мы за ним идём, идём,
глядим с незнаньем в каждом годе,
что свой он лик покажет ждём...
Но труп и в марте не находим.
А это значит, что он жив,
и улетел, сбежал отсюда,
оставить скарб и сор решив,
снегов чуть тающую груду...
Нам не знаком. Обман ли глаз?
Иль вовсе нет? Явленьем дурит.
Но, как бывало сотни раз -
вернётся он и вновь закурит...
Зим
© Copyright: Алёшка Емельянов, 2020
Свидетельство о публикации №120010503813
Свидетельство о публикации №120010503813
Рецензии
