Ван Гог

Он брел по дороге, шатаясь, как пьяный,
И ливень холодный его провожал.
От боли глаза застилало туманом,
И страх его сердце как обручем сжал.

Уютный кабак, где веселье и танцы,
Остался далёко в ночи, за спиной.
Художником слыл. Чудаком-иностранцем...
И вот - повернулся другой стороной.

А пресная влага дождя со слезами
Мешались, как краски на дивном холсте.
И все, что ты видел своими глазами,
Ты отдал служенью прекрасной Мечте.

Безумен, безумен, и нет оправданья!
"подарок" не принят, лишь смех - твой удел.
И светоч искусства, и вопли страданья -
Ничто, среди серых обыденных дел.

Пусть к солнцу цветами растенья стремятся,
Сверкая, как угли в горячей золе.
Сквозь тьму беспросветную им не прорваться,
Их корни и клубни всё тянут к земле...

А звезды все так же сияли над Арлем...
По мокрой дороге он шел, не спеша.
И капала кровь через грязную марлю,
И смертной тоской истекала душа...