Принесите вина, у поэта похмелье!
Я выпью до дна, ни оставив ни капли,
Такое веселье в двадцать четыре:
Проснуться в картире и прыгнуть на грабли.
В зеркало гляну, там тот еще кадр,
Глаза, будто небо во время затмения,
Еще же, скотина, ругается матом,
Прямо с утра и по воскресеньям.
Теперь расскажи, зачем ночью падал?
И криком своим будил этажи?
Будь моя воля, да я б тебя на кол.
А ты опять на пол, давай же держись.
Где все упорство, когда оно надо?
Зачем эти козни, ты стал мазахистом?
Хватит уже, стой и не падай.
И внешне себя, хотя бы,почисти.
Принесите вина, у поэта похмелье!
© Copyright: Типопоэт, 2020
Свидетельство о публикации №120010501072
Свидетельство о публикации №120010501072
Рецензии