Совсем ничего не снится

Ждать ли погоды у моря, искать прогнозы?
Пеплом посыпать голову, снегом, хвоей?
Новому году сделать меня другою
Даже пытаться не стоит - настолько поздно.
Будет январь тянуться, как понедельник,
Как позабытый фикус, засохнет ёлка.
Ну а февраль, как вторник, уже недолгий,
Если разбавить кофе и карамелью.
В марте канаты нервов разгладит ветер,
Снова захочется фруктов и поцелуев.
А загрущу, забегаюсь, затоскую -
Станут в апреле лекарством коты и дети.
Май же настолько свежий и леденцовый,
Что ничего плохого и быть не может...
Ну а пока мурашки бегут по коже,
Разве не видно, что я ещё не готова?
Станет зима повестью скучноватой -
Вроде читаемо, но нестерпимо нудно.
Тянутся патокой строчки, слова, минуты,
Но впереди длинный июнь и мята,
Знойный июль, август в грибном тумане,
Дальше сентябрь в лиственной поволоке.
Да и октябрь-ноябрь нравятся лишь немногим,
И занимают полную слишком память.
Там и декабрь промчится, как в лихорадке
Цены-подарки-платье-часы-набойки...
Слышишь, как плещется, манит, тоскует море,
Если нечётким почерком ставить дату?
Так и зима исчезнет, закрыв страницу,
Стоит моргнуть - и год  ошалело сгинул.
Главное, что ножи не вонзают в спину,
И по ночам совсем ничего не снится.