Всё же надо писать
Здесь в толчке петербуржском,
закрытом ,
Под шарманку балтийских ветров
У лохматой Невы.
Даже если склоняют тебя
Ежедневно к корыту,
Надо силы найти приподняться
И выхрипеть: «Вы».
Ты, художник мой тонкий,
Потомок причудливый Босха,
Прилепись к этой жизни,
Шлепком пластилинным застынь:
Где-то вынесет нас,
Если в воздухе хватит мороза,
Отшлифуют и нас,
Лишь бы помыслы были чисты.
Ты такой же, как все,
Только чуть не такой, несомненно,
И когда на последний отправят тебя перемел –
Треснет жернов,
Слегка озаботится мельник
И починит, конечно,
И этот помол будет бел.
***
© Copyright: Владимир Степанович Кривошеев, 2020
Свидетельство о публикации №120010406092
Свидетельство о публикации №120010406092
Рецензии