Твой портрет мной давно уже стерт,
В голове бы расстаться с твоими чертами,
Ты другого нашла и сажаешь за стол,
Восхитившись, как дура, пустыми понтами.
Я твои все открытки со злости порвал,
На плечах ощутимо уменьшились горы.
Залезу рукой к зажигалке в карман,
И высеку искру этим прибором,
Которая сделает пепел из слов,
Вот только потом не будет мне сладко,
В мозгИ, заручившись поддержкой ветров,
Отправится черный, гнетущий осадок.
Но все ничего, я к атаке готов.
Ночью потоки тех мыслей, что ранят,
В миг в щепки об купол из слов и стихов.
Этой бессонницы нет в моих планах.
Твой портрет мной давно уже стерт...
© Copyright: Типопоэт, 2020
Свидетельство о публикации №120010401206
Свидетельство о публикации №120010401206
Рецензии