Из старых писем самому себе

Вчера. Сегодня. Завтра.
Нить сплетения видна
Для кого-то это свято,
Для кого-то это тема холодна…
Но мы называем паутину – жизнью
И по ней пытаемся идти,
Покрываясь то ли потом, то ли слизью,
Не зная где терять, а где найти…
Но как бы не трепалась наша нить
И не побеждала злоба дня,
Нам еще плыть и плыть
Вспоминая, ненавидя и любя…

Вчера. Сегодня. Завтра.
Мир ни весел ни жесток,
Он – не выдумка, не правда,
Он – бесстрашен как цветок…
А мы-то красок добавляем,
Но вместо чувств бывает ерунда:
И человек в огне своем сгорает
Не видя, что поблизости вода.
Но хуже нет, когда другое:
Когда в спину входит нож,
Когда отнимают у другого,
Когда из губ исходит ложь.
Не понять в чем наша суть
Что значим для себя?
Мы очищение или муть?
Во что верим бога хороня?

Вчера. Сегодня. Завтра.
Мы не вечные, увы,
Но самая страшная утрата
Не видеть в человеке прекрасные черты.
Уйдем куда-нибудь подальше
От суеты жестоких городов,
И напишем что-нибудь про наше
Про свет рифмованных мостов…
Уход в иллюзию как  в веру
Дает мне право жить
Не подчиняться изуверу,
Не гнуть спины, собою быть…
Но я все же ведаю земное
То,об что обжегся, и не раз
Такое вроде и смешное,
А никто от этого не спас…