я жив

Бог мерил мне столетие не в могиле.
Пишу-строчу. Да факты - вещь упряма!..
Меня при жизни вместе «хоронили»
жена, любовница и её мама...

Мне «яму вырыли». В неё стихи,
ещё неизданные мною, побросали...
И, в плаче безнадёжны и тихи,
меня, не чокаясь, усердно поминали...

Видать всем «мёртвый» радостен поэт!..
Видать тогда приятней всему свету
нести его на осуждение в свет...
Иначе совестно его считать поэтом.

Втроём перебирала все «нельзя»
Святая троица в моём бессилии...
Незваными пришли мои Друзья.
И опровергли, что меня чернили...

И уличили всех родных во лжи!..
И закричали им в слезах от счастья:
«Не стоит хоронить его! Он жив!..
в плоть от распятия и до причастия!..»

И вспомнили, как я при жизни крут,
как я летал настойчиво по летам,
как успевал в терпении там и тут,
хоть и не брезговал в дуэлях пистолетом...

И каждый поднимал с душой хмельною
(то, что я - жив, не осознав пока)
на блага, заработанные мною,
за моё здравие пенистый бокал!..