Двери, закрытые настежь, срываю с петель,
В Тартарары по накатанной катятся годы.
Глазом сумевшего выжить в дыму Квазимодо,
Я провожаю себя в эту жизнь, словно Бэль.
Колокол тихим набатом, шурщащим, как дождь,
Сквозь водосточные трубы спешит в акведуки
По мостовым, средь парадных, меж пальцев, под руки...
К тем берегам, где разлуки не точится нож.
Люди в собор собираются, молят богов,
Кисти вздымают к иконам и просят стигматы...
Прячу запястья под ребра, стелю себе маты,
Чтобы не падать, как раньше, на голый бетон.
Чтобы не сбить свои ноги в далеком пути,
Чтоб не терять ориентир, потерявшись в дороге.
Я прохожу среди всех, но я виден немногим,
Дабы счастливым и самым убогим светить.
Веки закрытые настежь, смыкаю насквозь,
Дуги ресниц окунаю в разбитое море.
Я обнимаю вас шире и шире, доколе
В вашей груди растворится последний гвоздь.
Квазимодо
© Copyright: Иван Карташев, 2020
Свидетельство о публикации №120010306755
Свидетельство о публикации №120010306755
Рецензии