Поэт не пишет... разве существует
В нем человеческое, томное вино,
Бокалом чувств любви не повествует,
В которой жить и умирать дано.
Он преступает сонные границы
Меланхоличных и довольных лиц,
Которые ни вылить ни напиться,
И пред которыми не падается ниц.
Он преклоняет битые колени
В который раз пред чувственной рекой,
Выходит кожей вон из выморочной тени
Оскомин слов сует заупокой.
Он гонит эпохальные удобья
Сердечных плесеней и сговоры души,
Привыкшие коробить исподлобья,
Кидая бесполезные гроши.
Ему не надо суетливых веры,
Ему молчанье сердца не искать,
Ему иной да ниспошлется меры,
К которой временем коварным не пристать.
Ему одна бездонная страница
И свет земной и вечная скрижаль,
Там сердце чистое не перестанет биться,
Там прошлого, его ведь нет, не жаль.
Ниц лиц
© Copyright: Александр Сменович, 2020
Свидетельство о публикации №120010306639
Свидетельство о публикации №120010306639
Рецензии
