С полки, прибитой гвоздями криво,
упало пару из трех стоящих икон.
А потом я увидела маму — такой счастливой —
висящей под потолком.
Она выглядела такой мирной,
улыбалась — как будто мне.
Солнце скрылось за ширмой
облаков — скоро начнет темнеть.
Звон в ушах словно плач цикад,
меня покидает рассудок:
как рвется из неба грома раскат,
так все изнутри отторгает желудок.
Мама, почему ты стала брелоком?
Не узнав моего мненья,
позвоночника цепи ты поволокой
расстегнула хрупкие звенья.
Почему не спросила дочь?
И меня ты хотела убить! —
тяжело было жить мочь,
тяжело кого-то любить,
тяжело выносить долг,
тяжело быть собой наконец...
Застилает белый подол
вход в похоронный дворец.
Брелок. О матери-самоубийце
© Copyright: Виктория Акифьева, 2020
Свидетельство о публикации №120010300586
Свидетельство о публикации №120010300586
Рецензии