Из Чарльза Буковски - художник

                Чарльз Буковски


                художник


                он поднялся на крыльцо
                с каким-то слабоумным ухмыляющимся типом
                и они стояли там
                бухие от вина.
                у художника было что-то завёрнутое в пальто
                потом он стянул с себя пальто -
                там были полицейская каска и значок,
                "дай мне за всё это 20 баксов" - сказал он.
                "проваливай, мужик" - сказал я -
                "на кой мне сдался
                шлем полицейского?"
                "десять баксов" - сказал он.
                "вы пришили его?"
                "5 баксов..."         
                "а куда ты дел те шесть тысяч
                что заработал на своей выставке
                в прошлом месяце?"
                "я их пробухал. все в одном баре".
                "и мне не досталось пива" - сказал я.
                "2 бакса..."
                "вы пришили его?"
                "мы на него напали, малость побуцкали".
                "это херня. мне не нужен шлем".
                "нам не хватает 18 центов на бутылку, чувак..."
                я дал художнику 35 центов
                держа дверь на цепочке, просунув деньги
                своими пальцами. он жил с матерью,
                регулярно дубасил свою подружку и
                в действительности писал он
                плохо.
                но мне кажется что многие
                неприятные персонажи
                прокладывают свой путь в бессмертие.
                я сам над этим работаю.


                From: "MOCKINGBIRD WISH ME LUCK"
               
               

                03.01.20



     the painter

he came up on the porch
with a grinning subnormal type
and they stood there
drunk on wine.
the painter had his coat wrapped around something,
then pulled the coat away—
it was a policeman’s helmet
complete with badge.
“gimme 20 bucks for this,” he said.
“fuck off, man,” I said, “what do I want with a
cop’s derby?”
“ten bucks,” he said.
“did you kill him?”
“5 bucks…”
“what happened to that 6 grand you made
at your art show last month?”
“I drank it. all in the same bar.”
“and I never got a beer,” I said.
“2 bucks…”
“did you kill him?”
“we ganged him, punched him around a bit…”
“that’s chickenshit. I don’t want the headpiece.”
“we’re 18 cents short of a bottle, man…”
I gave the painter 35 cents
keeping the chain on the door, slipping it to him
with my fingers. he lived with his mother,
beat his girlfriend regularly
and really didn’t paint that
well. but I suppose a lot of obnoxious characters
work their way into
immortality.
I’m working on it myself.