Крыса крысе рознь, однако, или как испортить 40 л

  Тихий океан. Судно. Лето. Жара. Пить хочу. Пошёл на камбуз, там как раз кок квас приготовил. Стоял со вчерашнего дня. Доходил. Дай, думаю, попробую. Зачерпнул кружкой. Чувствую к руке прикосновение мокрое, шерстяное... Вижу, а это крыса с два дециметра, да с усами, да с хвостом волосатым. Тут уж все четыре! И глаза! Вот такенные пуговицы! Уже бежит по моей руке, лапками с коготочками так и перебирает, цепляется за джинсу, спасается, понимаешь... Не ожидал я. Страх вдруг обуял всё моё естество, инстинкт самосохранения сработал раньше, чем успел подумать. Махнул я рукой, что есть силы! Шмякнулась крыса со всего моего маху да головой о палубу ударилась. Сознание потеряла. А шкурка-то чёрная с искоркой... Прямо соболь тебе и всё тут. Подождал я немного, а вдруг возьмёт крыска да и в девицу красную превратится?.. Не ожила и не обернулась той, кем возжелал вдруг моряк дальнего плавания. А всё почему в сказке животные оземь бьются, а здесь где её взять? До ближайшего брега ого-го... "А не доставайся ты никому, чумы переносчица" - вдруг подумалось мне. Взял я её, нечисть такую, как кошку, за шкирку, и воде предал морской... правда, без почестей. Квас, 40 литров пришлось вылить. Такое добро!..