Называли их парашютистами...
И сбрасывали со скалы…
Щербатое солнце лучистое
Лишь начищало стволы.
Не гасло оно и не пряталось,
До вечера – далеко,
А в лагере время – полпятого,
И пьёт комендант молоко.
А может для смеха общего
Им привязать парашют?
От шутки такой доморощенной,
Звания не дадут.
Он, сапогами цокая,
К окну подошёл, как король,
Попятилась туча, ойкая,
И спряталась за горой.
Всё было спокойно в лагере,
И где-то цвели васильки,
Уселся солдат за оградою
Любимой писать стихи.
Махал он друзьям хохочущим,
И рифма никак не шла,
И стал отмечать он точками
Летающие тела.
В горах не летают ангелы,
Их путь и тернист, и лучист,
Откуда им знать, что в лагере
Есть должность ”Парашютист”?
Маутхаузен
© Copyright: Олег Шварц, 2020
Свидетельство о публикации №120010311114
Свидетельство о публикации №120010311114
Рецензии