Мы в новый год врастаем, день за днём
и, словно снег, растаем скоро в нём,
и растворимся, прорастая снами.
Поди-ка, различи, столь разных нас,
обрывки фраз, слагаются в рассказ,
ненужный тем, кто следует за нами.
Всё это уже было сотни раз,
и мы грешны, как те, кто шёл до нас
в долину Вечность тропами забвений.
Так нашим внукам, в море новостей,
сначала нас забыть, вослед детей –
банальность эстафеты поколений.
Январь едва вступил в свои права,
но лихо засучили рукава
рутина с суетою, нет спасенья.
Как жаль, что убежать от суеты
с рутиною – нелепые мечты,
которым не дождаться воплощенья…
Нелепые мечты
© Copyright: Илья Цейтлин, 2020
Свидетельство о публикации №120010311022
Свидетельство о публикации №120010311022
Рецензии