и пустая керамика детских сосудов
стоя вместе на полке с мамашиной урной, фигурками такс и чужими стихами,
и часы кажут разное время по дому, и ночи пройдут без особых обид,
но по-своему – то без пардон проклиная, то шибко икая и каясь…
интерьер заставляет то тыкаться носом в промежности мраморных дам,
то вселяться, но заново, в мир, превратившийся в хаос заправок и в Сети,
где один, два, три; в воздухе скромно из мух междометий родится опять маета,
накрывая карьеры и шахты мерцающим в сумраках длящемся пледом…
10.08.2018
СПб
Свидетельство о публикации №120010310963