Телега ума

Строка за строкой пишутся слова
Слова эти не видели бы света
Остались бы пылится в подсознании
Не раскрытые никому из уста.
Разве нашёлся бы кто-то
Чтоб услышать белиберду мою
Да вряд ли бы я произнесла
Из тысячи стихов один десяток.
Мне кажется язык откажется
Да разум скажет всё ерунда
Мозги воспалятся от многообразия
Рассудка лишусь мгновенно я.
Пишите всё из глубины нутра
Как извержение вулкана Помпея
И пусть станет метеоритом Тунгуса
Не жданным даже для себя.
Лучше взорвусь падая из галактики
Или вырвусь из плена ада
Выйду из сияния богов, богинь
Или из кошмаров сновидения.
Зато я свободна в аллеях знании
Везде стараясь залезть пониманием
То книги библиотек, то интернет.
А реальный мир меняется под меня
Под мои желания видит добро
Разматывается клубок жизни
Заматывая их в новый моток.
Телегу везла я в молодости
Запряженная в пути полноты
Достигла того крайнего угла
Распрягаясь освобождаю её.
Строка за строкой пишутся слова
О том что видела, чувствовала..
Что не видела, слышала..
Как я боролась, болела..
Какая я вся была разная.
Лишь я создаю другое своё
Ключа не нашла, открывала..
Замыкаю, дальше иду, спешу
Одним движением 9 дверей нараспашку.
Тороплюсь я друзья тороплюсь
Вдруг писание закончится
Как же без неё теперь..
Так то так..
Если вернутся на несколько лет назад
То... даже не знала что так бывает
Что можно писать, писать не устанно
Будто родник пробилась из меня.
Если вернутся назад..
Скучна жизнь была..
Обычная реальность как дрова
Что возложены для костра..
Ожоги мозга и вот искра
Горит горит горят слова..

02.01.2020. 18.00

Если я решающем эпизоде нахожу слова ответом, давно заданным вопросам, то обязательно я слышу канонаду победы, наверное я себе так задала в начале пути. Целые библиотечные пути в тёмной тоннели, у входа белобородый дед с бородой до земли...
А меня подтолкнули туда..
Там кругообороте через залы сияющегося света..
Чем же  и как же, когда встречусь с ним..
Пустучусь об плечо, тук
Или об спину обопрусь и буду пробивать его насквозь..
Или стану белобородый дамой