Тихо колышется снег
над мостами и реками чёрными.
Я покрыт с головой
темнотой городской подворотни.
И в груди застыл крик.
Таких, как я, тысячи, сотни.
Движется дилижанс.
И в кибитке отсутствует путник.
Так и я каждый раз
то ли враг себе, то ли заступник.
Этот месяц был дик.
Ну, а нынешний вряд ли уступит.
И в окошках метель
заменяет продрогшее лето.
С головой зарываюсь в постель.
И слагаю чужие куплеты.
Что-то жить стало лень.
Да, и в общем, не нравилось это.
И твой вечный укор.
Я тебе и ответить не в праве.
Тяжкий мой приговор
к исполнению будет представлен.
Был я сеятель-вор.
Идиотская, в сущности, карма.
И она - глубина.
Здесь по щиколотку только бесы.
Пью я чашу до дна.
И расхаживаю, будто повеса.
И погибель моя
правомочна, да только не к месту.
Предсмертная записка
© Copyright: Поветкин, 2020
Свидетельство о публикации №120010203330
Свидетельство о публикации №120010203330
Рецензии