Ultimate

Хочешь мною побыть, прочувствовать хоть немножко,
Испытать, ощутить, что творится внутри меня?
Как душа моя, еле живая, раздавленная в лепешку,
От жутких ран и отчаянья до предела доведена?

Хочешь прятать лицо в капюшоне, много курить?
Леденяще-промозглой осенней ночью
Меж домов по глухим переулкам бродить,
И бояться луны, не завыть чтоб по-волчьи?

Или глядя на бледные стены пустой квартиры,
Без конца по рисункам обоев скользить,
Как-будто ища в них когда-то утерянные ориентиры,
Чтоб, пусть даже очень нелепо, продолжить жить?

Под утро в холодной постели пытаться заснуть,
Смысл жизни стремясь осознать. И в одиночку
Надеяться: все пройдет, лишь до завтра бы дотянуть.
А потом вплетать безумство в рифмы да строчки.

Ненавидеть панически адские вечера?
Стонать по-животному в безысходности и усталости?
Нет, не хочешь. Я знаю. И хоть режут слова моего пера, -
Никого сейчас я совсем не прошу о жалости.

Наверное, наша жизнь и на самом деле чья-то игра.
Не дожил до чудесной весны.
Дня рождения.
Внуков.
Старости.


© Вирсавия Белькинд (VBVB)