Мозаика

Что-то опять ускользает.
Не получается...
Сырость во взгляде.
Пальцы отчаянно
гладят
пластик мозаики.
Сотни
ярких миров -
идеальные соты
(что же никто не жужжит?)

Жизнь.
Да, не проста.
Мальчик измаялся.
Камушки  сложены
в матрицу.
Толку-то, толку?
Только
топнет ногой -
всё рассыпается.
Снова и снова.
Где там волшебное слово?..
Может, «посадим-на-клей»?
(Мам, молока мне налей!
Камушки, кыш по местам!)

Время горит.
Мой демиург подустал
хочет курить..
нет? молока и печенья?
(Я-то зачем ему
в этой мозаике?)

Что-то опять ускользаю.
Еду - домой?
Нет, далеко-далеко.
Камушек мой
выпал, не выдержав
темы холодных боков,
чётких границ.
Пластик не нужно хранить.
Прав, ты, конечно же, прав,
мой истукан...

..Мама нагнётся,
камушки с пола собрав,
все обернёт
бабушкиным полотном.
В царстве
основы-утка,
нитей -
разных, но странно
сплетённых в одном,
бережно вытканы:
дом,
дым из трубы,
облака.
Не рассыпаются - как?
Глупая я, извините...

Что-то опять ускользает.
Кружатся солнце, луна,
кутают землю
в живые тона полотна.

Мальчик играет в мозаику.