Птица I

                долгое и нудное описание одного мытарства
                растянутого во Времени и сжатого в Пространстве...



Я - большая старая птица.
И сегодня летать не сподоблен,
Впрочем...
Равно же так, и - вчера,
И неделю тому,
И месяц, и год,
И – давно…
Недуг мой, однако,
Не в немощи крыльев,
Сокрыт, 
Он во взоре моем.
В нем -
Мельтешащая муть
Микрочастиц Бытия
И Сознания,
От плоти органа чувств
Отчужденных
Осколком извне.
И, верно, тем самым,
Что от Зеркала,
Троллями битого.
…
Исцарапал сетчатку -
Исчеркал кривыми своими,
Нанес на нее их без счету,
И где-то в сАмом зрачке
Потерялся.
К подобному самой сутью своей
Лишь и мог он стремиться.
И, вот –
Насилует око,
Коему ныне не в мочь уж
Видеть Преграды:
И ясно, и четко,
И в истинной Сути.
Помехи…
Что справа, что слева,
Что предо мною,
И что позади,
Где они есть,
Где их нет –
Того  не могу распознать.
И как же тогда мне
Держать
Верный Вектор полета?
Когда  бы даже и смог
Отодрать от земли
Это ветхое тело,
Пусть истерично, надрывно,
Взмахами нервов и мышц,
При том, перо потеряв не одно, и не два,
Но с потоком добрым поставив
Его на крыло,
Но что же потом?
Боль –
Верно, уж слишком силен
Сей Притяжения Центр…
…
А, посему,
Мне – лишь шлепать ногами
По начертанным кем-то
На серой коже Урбаны
Стрелкам
Из желтого мела.
Куда приведут –
Как возможно мне знать?
И вот, ковыляю по ним неуклюже,
А сам все скорблю о пустом:
Отчего же  так выпало:
Ныне мне пребывать
Не над гладью морской,
Не над вершинами гор,
Не над степью бескрайней,
Нигде из того,
Но в лесу!!!
Кирпично-бетонно-стеклянном.
И повсюду вены Урбаны
С электрической кровью,
И оголенные кости стальные.
Как  летать среди них,
Коли в глазу моем
Вражий агент,
Коего вынуть не в силах?
…
Так, из июля я брел,
Брел по августу,
Брел  сентябрем,
И так забрел я в октябрь…
Глядь!
А уж и нету вокруг
 Ни одной желтой стрелки!
И без того ведь не ведал:
«Куда»,
А теперь и совсем потерялся…
А тем временем вдруг оказалась
Урбаны серая кожа,
Усыпана всеми оттенками
Желтого цвета…
Перья с деревьев.
Упали.
И теперь желтых стрелок моих
Не отыскать
Мне и вовсе.
Ну, а перья, что от дерев,
Птичьим, они – ни чета.
Компас из них никудышный,
Не приведут никуда,
Лишь вокруг и - обратно.
Ведь деревья, суть -  те,
Коим не нужно искать.
Ибо есть у них все -
Дабы в Гармонии быть…
Когда б,
Не единственный враг…
…
Но я уже старая птица,
Мне древом не стать,
Их жизненной благости я не имею,
А врага своего – обратно тому,
И никак от него не избавлюсь,
А потому-то и не могу
Не искать
Я
Дороги.
И мне надобны стрелки,
Туда лишь ведущие, где бы
Смог я взлететь.
А там уж как знать,
Вдруг бы набрал высоту,
Потряс головою,
И…
Выпал бы он,
Этот треклятый осколок…
…
Временем тем свет вокруг
Изошел,
И вновь появился,
Но перья, на коже Урбаны,
Лежавшие грудами желтых оттенков,
И каких-то иных мириадов тонов
Сколько бы ни было их, только…
Все вдруг они
Поседели!
Вон уж и он –
Первый снег,
Самый первый,
И уже в октябре.
Вовне  - метаморфозы «нон-стоп»,
И какие!
 Какие - банальны, какие – волшебны,
Почти,
Ну, а я?
…
Равно не знаю дороги,
Вот, он уж истаял,
Как видно Зимою,
Осень быть не желает,
Я все так же
Все зоны комфорта,
Но ведь только спроси,
И прохожий любой укажет дорогу.
И лишь окажется так,
Что каждый свою.
И как из них выбирать?
А, может быть, все они -
НЕ ТУДА?
Ведь премного осколков
Они натворили,
Те зловредные тролли.
Уж, верно, достался не мне одному…
И вовсе не так уж и много,
Есть ТЕХ, кто летает.
…
Белый, желтый и серый -
Разве едино лишь ЭТИ цвета
Окружают  меня
И в себя поглощают?
Нет! Великое множество -
Стольких названий
И в помине не знает мой ratio,
Пусть.
Но все они есть,
И даже их вижу…
И только осколки!
Их преломляют
И верность пути застилают собою.
…
Много белого цвета.
В последний день октября.
Снова падает снег.
И снова – помехи
Для ясности взора.
Видно, и впрямь:
Не увидеть глазами
Самого Главного…
Тогда ко всем троллям
Мой злосчастный осколок,
Не причина, только лишь - повод.
И раз, лапы способны
Пока еще,
Буду и впредь
Ими шлепать
По всем цветам и оттенкам
Через ноябрь…
…
И дабы узреть этой ночью
Как в сиянии дхарм
Осенней воды
Приходит Предзимье.
И, все меньше надежды
На стрелки.
Кто теперь рисовать для меня
Их захочет
На мокром холодном асфальте?
Пока вздыхаю о том,
Уж наступает Зима.
Ибо Зима, это – снег.
И ровно в первый день Декабря.
Так не бывает,
Но именно ТАК оно и случилось.
И чую: уже не отступит.
Так что же, бросить искать,
И до самой Весны?
И даже не попытаться взлететь?
…
Но столь она бессовестна, лень,
Что оправдает себя: и плохими глазами,
И крылами своими, что позабыли
Движения нужные,
Сами ж одрябли и утеряли
Потребный мышечный тонус,
И отсутствием верных
Ориентиров,
В связи с нелетной погодной
И указателей всех
Абсолютный исход из Урбаны…
А ведь, тому две недели назад,
Как-то так,
Видел я стрелки иные –
Из белого мела,
На серой коже ее,
Будто новые знаки
На карте – старой,
Изорванной  мятой и грязной.
Но мало того:
За каждой из них было написано:
«Счастье»!
Ну, а я... не пошел.
Подумалось мне: тот, кто начертывал их, -
Ведал ли что сам, что творил?
И уже наготове ответ:
То лишь игры детей,
И более - ничего.
Но почему?
Так ведь для лени
И не придумать
Причины комфортней.
Но я не пошел…
…
А уж затем все пространство Урбаны
Присвоил себе декабрьский снег.
И кажется – финиш,
Но! Сколь же изменчиво Бытие!
Этот снег,
Всего несколько дней,
И обратился он в Эфемерность.
Ныне вижу туман,
И снова – старую серую кожу,
И – скупое тепло Декабря.
Глупее занятия нет,
Чем с умным видом гадать наперед.
И ныне за то посрамлен.
Путь не может исчезнуть,
Он извечен,
Как сами вопросы,
Но равно, так же, как и ответы.
Их не ведать –
Не значит того, что их нету вовсе.
Но сколь слабо утешение!
Враг мой…
Ведь и поныне
Укрывает осколок, блюдет его,
Дабы не выпал
Из глаза,
Иначе – упустит,
И я улечу. Как? Куда?
И все же, а вдруг?
Но лишь без паскудного сора того,
Что Внутри.
И лишь бы Путь к Исцелению
Был обнаружен.
И, вот - нанесенные мелом
Знаки на Карте.
Читаю:
«ДАНЕТ».
Как то понять?
Туда и обратно я прохожу много раз.
И все мимо -
Ни единой идеи.
…
И снова – снег.
И снова уж - нет его.
Снова – туманная дымка.
Но волею звезд
Сегодня наступит Зима.
И Урбана будет сдана Козерогу
В «семь-девятнадцать» по МСК…
…
Я большая старая птица.
Смотрю  в самую длинную ночь,
Свежего инея блеск –
Сегодня.
Высмотреть Путь не желаю -
Смотрю, лишь и только.
Логосы все от себя отгоняю.
И все же,
Вот бы измыслить какой ритуал
На 07:19,
Сочетание цифр сие
Многим мнится сакральным,
И, статься так может -
Недаром?
               

                закончено 22 декабря 2019