В три часа утра, в минус тридцать

Гложет посиневшие руки
Ветров разудалая стая,
Только льются ласково звуки,
В сумрак из меня улетая.

Нынче лишь луна спорит с тучей,
Никого здесь нет, и не будет,
А в сознанье топы созвучий,
Песенных рифмованных судеб.

Если выйдет кто – удивится,
Убежит испуганный вскоре:
В три часа утра, в минус тридцать
Я пишу стихи на просторе.

Греет слов кипучая сила,
А другой бы вскорости помер.
Почему не днем и не  в доме –
Чтобы интереснее было.

Потому-то в зимнюю пору,
Я брожу один ночью снежной,
Ведь люблю писать по хард кору
Только чтоб изящно и нежною.

Чтоб насквозь, наотмашь до дожри,
Чтобы с риском канатоходца,
Руки онемели. Ну что же,
Сердце жгучей силою бьется.

Птица вьюги крыльями хлещет,
И по льду шевелится хрупко,
Если холод  - чувствуешь резче
Теплоту людей и поступков.

Мне знакома эта аллея,
Пусть любимой завтра случится
Прочитать, что пел о тепле я
В три часа утра, в минус тридцать.