Ведь когда ты пишешь ты как будто пьяный

Как желтеют листья на кудрявой липе,
Обнимая шумом глупое окно,
Я гляжу нетрезво, словно что-то выпил,
Хоть не пил недавно, и не пил давно.

Но вскипает в сердце вольных строк орава,
Словно созревают в браге пузыри,
Для чего мне пьянство? – глупая забава,
Нет с ней чуткой ночи, нет живой зари

Всё в тумане сизом, смыслу в песнях тесно,
Весь открытый, глупый с головы до пят.
Не найти мне проку в выпивке телесной,
Ведь стихи сильнее душу мен пьянят.

По-другому видишь сонные поляны,
С тополями пляшешь, и они с тобой,
Ведь когда ты пишешь – ты как будто пьяный,
И с любой смиришься жизнью и судьбой.

Обнимает очи ветра дуновенье.
Раз живем на свете – что себя беречь?
Всё легко, знакомо, если вдохновенье
Напоило душу без закуски встреч.

И иду, стихами напиваясь жадно,
Брызгая в прохожих переливы фраз.
Милая забыла? Ну так что же, ладно,
Напишу о милой, будто с ней сейчас.

И пребудут в жизни радость и удача,
И любовь вернется – всё мне по плечу,
А другие тоже – что хотят, судачат,
Ведь в стихах иное: так, как сам хочу.

Ну а если глотку изведет икота,
Вспомнит дорогая, пил мол, до черта –
Нет, я не был пьяный, лишь писал я что-то,
Вот, хотя бы это – хочешь, прочитай.