К рукаву прилепился снег,
И блестит на нём, как шеврон,
И на шапке висит моей,
Как кокарда, и как погон,
На плече лежит у меня,
В капюшоне, в карманах, и
В сапогах и во рту, а я,
Не пойму, а я что, убит!?
Я зачем тут лежу в снегу?
Может, пьяный? Не разобрать,
Почему я валяюсь тут?
Почему не хочу вставать?
В своём рыжем пуховике,
Я заплатка на белый цвет,
Я для фильтров для сигарет,
Пригожусь? Нет, наверно, нет.
31.12.19.
Фильтры, фильтры
© Copyright: Александр Часовщиков, 2019
Свидетельство о публикации №119123104623
Свидетельство о публикации №119123104623
Рецензии