какие наши годы

Пораньше лечь. Оставить на столе
предпраздничных надежд ненужный ворох.
Не спать и думать - было веселей
пикироваться в острых разговорах
на кухне, где салаты брал в ножи
твой ум и ловких рук секущий почерк...
Разделка под качание цепочек
и нежность, словно запах анаши
сочилась из надрезов тут и там,
пятная полотенца и салфетки.
А Старый шел за Новым по пятам,
как будто уксус, въедливый и едкий.
И снег летел обрывками цитат
из классиков - а как иначе, это ж
рецептов отработанная ветошь
и, собственно, конечный результат.
Но всё же между первым и вторым
бокал вина не делает погоды.
Печeный гусь не спас горящий Рим,
и мы сошлись, какие наши годы.
Горело всё, от ёлочных огней
до вялости хмельного снегопада,
и наших споров тихая ламбада
выписывала вечность на стене.
Надежд не сохранилось, спор затих,
скучают в банках перец, соль и сахар.
И снег идёт, и время - жрец и знахарь
желает нам счастливого пути.
Тебе в один, а мне в другой подъезд,
оставлен стол, со всем, что не доели,
на нём ещё остатков на неделю,
да мысли вскользь - а кто же всё доест.