The Black Night Town

Сомневаться. Сомневаться. Сомневаться.
Усомниться еще раз,
словно проклятия совершить ритуал.
Тихую пристань сменит мир глянца,
Мгновенную поступь -- стих, что устал,

заблудился, в болоте погряз
рутинных дел каждодневных,
в остатке, здесь и сейчас
осыпаются ветхие стены,

никак не распустятся бутоны цветов
ярко-фиолетового оттенка,
что должны меж кирпичных серых домов
увенчать слой грязного снега,

работать, но все время быть в минусе:
быть вечно голодным, вечно не признанным.
Твоя мощность только на бумаге активная,
если ты единица, то только лишь мнимая.


Комната...

Розовое счастье --
райская птица томится в клетке золотой.
В веренице дел праздных
потерять ключик и больше не попасть домой.

В ответ молчание глухое
на стуки и толчки.
Мягкое небо голубое
сменят удавки и ножи,

режим перестает синхронным быть,
устойчивости крах.
На бесконечных лекциях не доучил,
как сохранить очаг.

Новый год -- не праздник,
а памятка о том,
что ближе настал миг,
когда мы все умрем.



То ли я погряз во тьме.
То ли на город ночь упала.
Притаилась глубоко во мне
сила очень злая:

черные цветы,
пышные бутоны
распускаются
после каждого падения.

Опять зовут меня куда-то --
я останусь дома,
никакого нет сегодня настроения,

нет желания казаться мне счастливым,
притворяться кем-то, в дебри шуток лезть,
с ироничною ухмылкой трясти своею гривой,
с нее густая давно опала шерсть.

Мнимая единица в городе опавшей
листвы, что пережила зиму, сожжена.
Заглядывать в окно, стуча своей маской,
лишь надежд чьих-то под ногой зала.

Моих надежд, ровно, как и твоих тоже,
ведь твоим огнем согреться ежедневно я пробую,
я замерзаю внутри у себя где-то под кожею.
Вцепившись друг в друга, мы идем ко дну проруби.

А знаешь почему так происходит? Да потому что нет нас,
есть ты и я, мое и твое, но никак не наше,
потому что меняем в контактах "любимый" за год несколько раз,
стираем номера, совместные фотки и горделиво шагаем мы дальше.

И снова по кругу: посты в вк
о том, что мы счастливы якобы.
В задаче о том, наладить все как,
большая размерность у матрицы Якоби.


Черный город.
То ли я погряз во тьме.
То ли ночь упала.
Нужен повод
что-то починить в себе,
все начав сначала.

И почему бы новый год
не принять за базис,
все плохое,
что произошло,
в предыдущем
навсегда оставить.

Черные высотки, провода
утонут в нежном солнце.
На него смотреть с холма,
удача улыбнется.

Новый год, как новый шанс,
прекрасной бабочки рождение.
Там где смешались снег и грязь,
бутонов пестрое цветение,

они нальются соком нового тебя,
союзом крепким надежды и любви.
Город пусть не сковывает тьма,
пусть цветут салюты среди тьмы,

а я...

я вонзаю в землю старинную катану,
с нее больше никогда не прольется кровь.
Закат. Рыжее солнце безвольно в море канет.
Спокойствие. Не нужно больше слов.

Post scriptum.

Вот и закончил долгожданную
свою картину художник,
"Рассвет над черным городом ночным".

Если повнимательнее к ней присмотреться,
то разглядеть можно
тонкую алую нить,
толщиною с волос почти.

Она играется беззаботно с пальцами рук,
изгибаясь, ползет к вспышке восхода.
Это символ любви, чьи плоды расцветут
с наступлением заветного нового года,

это символ белоснежной надежды
среди нагромождения черных цветов.
От очередного шага стать ближе к смерти
нас спасает лишь только любовь.