О поэзии нашего века

К чему ваши мифы, друзья,
Если складывать рифмы сложно нельзя?
Где там ваш стихотворный размер?
Он лишь для смехотворных мразей.
Все ясно,
       подражать перестаньте,
Встаньте
     и вмажьте в рожу такому.
Безобразие толкает народу,
Сей стихоплет.
Он чемодан реплик несет,
     чтобы
Вам рассказать о себе,
                о душе, 
                о девушке,
                о небывалой красе.
Но на деле,
            в теле,
                в голове,
                нет ничего об этом.

Он это прочел,
               он это услышал,
                учел.
Но не пережил.
              Зато с теми кто, как и он,

Решил поделиться.
Хотя не вылупился еще перепел.
Не вылупился как его глазки - талант,
Но он верит в сказки и рад,
Выпустить стих на показ.
Хотя,
    там все сыро,
                нет ничего своего,
Он пошел за сыром и попал в мышеловку легко.
Все слова мои,
       правда,
            поэтов здесь куча таких,
Что без себя в стихах гибнут среди скотин.
Вот что думают они:

"
Вроде душу вложил, все складно идет.
С ямбом все круто, ща попрет, я же не идиот.
Идею имею, слог тоже не прост.
Все как Есенин, прям ГОСТ.
"
Мысли таковы и глупы у писак таких.
И таких миллион,
Мнят единицами себя,
При этом свой угол не судя.