В колоде мёда. Виктор Шлапаков Русь

В дугу прокаленного солнца
Дни выгибаются, как тени на воде
В колоде мёда проком сохнут донца
Не сбортьевать, прокапает к беде

Пчела махровое соцветие
закружит в танце, трепеща
Гудит натруженное тельце,
 вращая маховик крыла

Медовый аромат пленяет,
ввергая пчёл в круговорот
Нектар цветочный добывая,
 они творят прекрасный мёд

Прожарятся тела, придут покосы
В Спас убывает кроткий лета срок
Струят песками жёлтые откосы
Ссыпая мягко на быстрины ток

Глаза слезой пот застилает,
рождая в пелене мираж
Платок со лба его стирает
Косарь, забывшись, входит в раж

Волна косьбы всё нарастает
Слабеют руки, ног мандраж
Солнце нещадно луч стегает
ПОтом затек ворот опаш

По яблоням краса ковром доспеет
Дотянет лен на голубых цветах
Ещё не раз зарница доалеет
Трава стаится на жердях, в стогах

Дух яблочный в сады поманит
Сок спелый стает на губах
От благодати замирает
Стон ветра, что рождён в хлебах

Виктор, стихи Ваши читая
Будто брожу в летних лугах
Волнение вдруг нарастает
И растворяется в словах

Спасибо Вам, Виктор.
С уважением, Анжелика.