правде, музе, женщине, судьбе

Правде,   музе, женщине,  судьбе

Если  хладнокровно  разобраться –
ты  всегда  врала. Но  вот  беда:
дураку  хотелось  заблуждаться –
не  минуту,  вечер – а  года.
Музыка  и  таинство  романа,
звук  капели,  отсветов  игра,
сладкое  вино  самообмана,
дальний  огонёк – свечи,  костра…
И  без  горя  как-то  осозналось:
из  какого  сора*,  Боже  мой!
Солнце  всходит,  и  волшба   осталась…
Господи! – соловушка – зимой!
Мудрецом  минуту ль,  миг  побуду –
поздновато  стал  подозревать:
чудо  -  есть. А  -  как?  зачем?  откуда? –
наплевать,  родная,  наплевать.
Как  с  тобою  быть,  сосуд  скудельный?
Только  ноты,  только  шорох  строк….
Правда   неприкрытая – смертельна.
лёгкий  флёр – лекарство? тайна? Бог?
А  для  счастья  надо  так  немного:
жить,   ценя  друзей,  леса, сады…
без  убийства,  подлости,  подлога
и  дистиллированной  воды.
                27  декабря  2019
* полустрочка  из    А. Ахматовой