Баллада о лёгкой оторопи

Люфт сосен, облаков раздутых блюз.
Мне говорят… А я её люблю.
И время года непонятно. Переход.
И пена у сапог, как антрекот,
шкварчит, уже не жаря – холодя.
И ангелы на изготовке бдят.

Один уже припас в котомки снег.
Другой скрутил для новой ленты шнек.
Не он ли нам меняет ночь и день?
Я вслух гадаю: «Что за дребедень?»
Ты спросишь и поймаешь первый холопь.
Я не пойму кто нам внушает от...торОпь.

Я не пойму, зачем вопрос: «Зачем?»
За снегом будет снег, и в стиле Чень
урок стояния: отпор седым ветрам.
Пестра палитра у снегов, весьма пестра.
Вернусь к началу. Молвил я: «Мне говорят…»
Огни судов вдоль горизонта встали в ряд.

Огни судов спешат уйти: обещан шторм.
Зачем вы ангелы? Отнюдь не для проформ.
Вы куролесите, храня нас через страх.
А снег уже летит… Сгорят в кострах
признания и многие слова.
Ветвиться пламя, словно грива льва.

И я, в который раз оторопел.
И повторяю. Что? Мне ангел спел
на ушко, заглушая ветра вой.
А ветер тешится с седеющей травой.

Не слушаю всё то, что говорят.
Смотрю любя… А ангелы парят.

< 30 ноября 2019 года >

Изображение - моя авторская обработка фотографии из интернета.

Из 18-го сборника