«Бухара!» – зажмурился Насреддин
и ткнул своего ишака в ребра босыми пятками.
«Бухара…»
Далеко впереди замаячили
желтые башни и стена.
Ему представилось
блюдо с горкой плова,
душистые с корочкой лепешки,
добродушные морды верблюдов,
кальян
и загорелые животы
тюбетеечных танцовщиц…
«Ходжа!»
Насреддин вздрогнул;
перед ним стояла пери.
«Ходжа, ты можешь загадать желанье,
твой билет оказался счастливым».
«Хочу в Бухару», –
машинально сказал Насреддин.
И тут же оказался в пестрой рыночной толпе.
«Бу-ха-ра», – смакуя каждый слог,
протянул он.
Между тем,
никто его не замечал:
каждый занимался своим делом.
Горшечник продавал горшки,
верблюд жевал,
танцовщицы танцевали,
нищий просил.
«Не хочу в Бухару, не хочу!» –
почти пропел Хаджа.
Но было поздно.
Солнце стояло высоко,
на небе ни облачка.
Рынок шумел,
плов урчал;
на высокой стене
появлялась стража.
Бухара
© Copyright: Владимир Мялин, 2019
Свидетельство о публикации №119122907968
Свидетельство о публикации №119122907968
Рецензии
