Вовсе не ново

Холодно. Вздох. Очень больно. Как мерзко.
В глазах стоят слёзы. Удар — слишком резко.
Тело дрожит; на земле — море крови.
Запах железа — вовсе не ново.
Снова удар. И... хрустнули кости.
Вновь завывая на одной ноте,
хлопнет обрубками в попытке убраться:
чем дальше — тем лучше. Лишь бы не сдасться.
Твари хохочут. Твари пируют.
Твари безумствуют и лютуют.
И это...
лишь начало «прекрасной сказки»:
дальше — больше. Уже без опаски.
Градом удары, остриём — в гладкость кожи,
чтобы взаправду, предельно похоже...
Распят на кресте. Деревянном. Убогом.
Сделанным наспех. Слегка кособоком.
Как на картинке: так было, так будет
с тем, кто не в силах отказать людям;
с тем, кто подставит вторую щёку;
с тем, чьё добро всегда однобоко...
Увы. Понимание пришло слишком поздно:
крылья — обрубки. Чернозём весь в венозной.
Он слишком устал. Он хочет покоя.
На удивление — безмерно спокоен.
Он скроет за частоколом ресниц
бездонно-пустые провалы глазниц.
Нимб, «моргнув» неисправной лампой,
затухнет во времени и пространстве.
Холодно. Тихо. Бесцельно. Так мерзко.
И нет больше слёз на лике небесном.
Тело бездвижно: на земле море крови.
Но для ангелов это — вовсе не ново.

© Марк Мельцер.