Клетка

теперь уже безразлично.
удалить. очистить корзину.
не трогает ни чужое, ни личное.
моя жизнь сплошная рутина.

я закрыл свою злобу в клетку
и проглотил от неё ключи.
теперь впервые за пять лет
писака во мне молчит.

он больше не рвется наружу,
не бьёт оголтело в грудки.
он верил, что слово - оружие,
и нёс это слово глухим.

он просил верить слепо,
обещал стать поэтом,
обращался к тебе на "ты".
но все это до жути нелепо,
ведь поэт делает слепок,
слепок пустоты.

он был непостоянен:
то в рычаг, то в изъяны
обращались прохожие за окном.
и нередко будучи пьяным,
звал в атаку через бурьяны,
говорил, что с тобой за одно.

но идти за ним было глупо,
словно лидером выбрать Пьеро.
поэт - это тот, кто точит не зуб,
а перо.

точит твой внутренний стержень,
хочет освободить тебя от оков,
отчетливо слыша зубов твоих скрежет,
пусть и сам сейчас далеко.

(а я совсем не такой)

поэт устраивает в голове твоей сечу
не затем, чтобы ты поник -
он видит в тебе противоречия
и бьёт по ним.

до тех пор, пока не достучится
или сам не сойдёт с ума.
он смотрел на людей, люди верили в числа,
люди верят в обман.

я устал говорить, искать к людям ключи,
да и от горечи стали смыкаться глаза.
я замолчал и писака во мне молчит,
поэт ещё хочет что-то сказать.