Во всякой руке может быть плеть

Там, где одиночество тихо съедает,
Оседая в лёгких сигаретным дымом,
Заглушая шум очередным стаканом,
Рухнув на кровать, надеюсь не остыну.

И пока лежу, думаю, о прошлом,
Прямо вот, о самом том, которое тут было,
Что я видел раньше? Кто-то был хорошим.
Отгоняю взглядом назойливых мошек.

Что не стоило и мысли, а сам распылился,
Впитав в себя каждого часть, был изменён.

Каждый из них очередной костоправ,
вместо помощи мой скелет перебрав.
В бесконечном поиске не истин, а правд.
Совершая ошибки, в очередной раз упав,
Не могу подняться, и даже если я прав,
Никого не волнует, во всех сидит страх,
Словно нас ожидает не счастье, а крах.

Каждый из нас вселенская пыль, дунут и нет тебя, словно не жил.

Для чего это все, кто мне расскажет, ради маленькой кучки рыжих бумажек?
Разговоры на кухне в пятом часу утра, не об этом ведь,
Забудьте и не говорите слов этих впредь,
Во всякой руке может быть плеть.