Она писала письма мне
каллиграфично, аккуратно,
что я читал в тиши и мгле,
и вновь глаза неоднократно
всё пробегались по словам,
складываясь мерно в строки;
готов я бросить всё к ногам,
забыв о жизни все уроки.
Она писала о весне,
о запахах дождя и листьев,
и вот уже казалась мне
свобода ближе, ненасытней.
Она писала обо всём:
что видела, что ощущала.
И лишь не слова же о том,
где выросла и где бывала.
Не знал я имени её,
ни цвет волос, а также глаз,
но сердце билось вновь моё
быстрее в пару сотен раз
лишь от обычного письма,
что приходило мне в тюрьму.
Кто же она? И как нашла?
И нет ответа всё тому.
Года летят, но так же в срок
приходит раз в семь дней конверт.
И вот уже всё ближе, смог
дождаться я свободы свет.
Врата открылись, и сейчас
с сумкой вещей наперевес
смотрю я в бездну синих глаз —
глухонемой девчонки крест.
© Марк Мельцер.
Она...
© Copyright: Мельцер Марк, 2019
Свидетельство о публикации №119122900657
Свидетельство о публикации №119122900657
Рецензии
